Run, run, run...

Poco queda del desierto en esta inmensidad. Carecen de escarabajos las palmeras, la hierba brota, huye el mar. Y en las tardes nubladas el sol desciende, quema raíles, te invita a salir corriendo como un animal asustado…

Lady bird.

A la espera de la oscuridad
me has
llevado.

Pharmagrip.

Virginia Wolf se refiere a la enfermedad como un cambio del espíritu en que las luces de la salud se apagan y emergen países aún sin descubrir. Mejor que una droga deviene el catarro. Mejor que una novela, la fiebre. Mejor aún que un poema, la tos y la sangre que limpia el pañuelo. Terminé de leer Estar enfermo y accedí al Cielo.
*
En la enfermedad nos arrastramos bajo algunos oscuros poemas de Mallarmé o de Donne, una frase en latín o en griego, y las palabras emiten su fragancia, destilan su gusto, y después, si por fin comprendemos su significado, éste es tanto más rico por haber llegado a nosotros primero sensualmente, a través del paladar y el olfato, como un aroma singular.
*
No recuerdo en qué momento caí enferma. ¿El jueves por la noche intentando aparcar con Marta Ley, el viernes de madrugada caminando cansada por Puerta de Toledo, el sábado siguiente durmiendo sin edredón?
*
Stop Cold. Duermen en mis pies oscuras golondrinas. Pharmagrip. Duermen en mi estómago cápsulas y comprimidos. La utilización de paracetamol en pacientes que consumen habitualmente alcohol (tres o más bebidas alcohólicas –cerveza, vino, licor,…- puede provocar daño hepático. Stop Cold. Esta noche es Noche Buena.
*
Leí a Virginia Woolf y caí enferma.

Lune maudite.

Alexander Deineka

No estabas tú, estaban tus despojos.

Luego y después de tanto
morir no estaba el cuerpo
de la muerte.
Morir
no tiene cuerpo.
Estaba
traslúcido el lugar
donde tu cuerpo estuvo.

La piedra había sido removida.

No estabas tú, tu cuerpo,
estaba sobrevivida al fin la transparencia.

JA Valente

Malos tiempos para la lírica.

Todos estáis invitados pero ella va a faltar.

http://www.goear.com/listen.php?v=1beab72

Te regalo mil y un cuentos.

Frida Kahlo

Seiscientos kilómetros de Sade. Una historia por hora. Un gemido por lágrima. Preparo mi relato y mi piel.

Bonjour tristesse.

Esto que siento no son arcadas, y sin
embargo, no tengo miedo
a vomitar.
Enrique Morales

A veces olvido lo triste.

Desdeñosa.

Utagawa Hiroshige

¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío?
Marina Tsvietáieva

Pasaba la tarde en El perro verde cuando un hombre mayor me preguntó qué estaba leyendo, Los detectives salvajes, dije, ¿ah y eso trata de misterios? insistió. Le expliqué más o menos el argumento, no pareció comprenderlo. ¿Poetas maricas?, menuda mierda de libro, no me gusta la poesía.
No le gusta la poesía.
*
¿Y a quién le gusta? Tampoco sé de nadie que la aprecie. Ni siquiera yo, que doy vueltas a la cuchara de una infusión fría pensando en el amor. Poetas maricas. Poetas abismales. Poetas muertos. Poetas amantes.
*
Me acaricio este pelo tan suave como un pájaro –aclara Eluard-, y no imagino a ningún otro animal, nada de perros, nada de ratas, nada de hombres.
*
No me gusta la poesía, repite. Y una repugnante gota de su saliva cae sobre el libro. Libro rojo. El libro que me dejó Pablo. Mi amor. Mi abismo.
*
No querer poesía es como no querer vivir.

Sick rose.

No, no vas de luto estricto.
Aún sangra rojo tu corazón.

http://www.youtube.com/watch?v=uGNk_zHy4Mg

.Valse triste op. 44 (Sibelius).

John Millais

Me impides cantar y sonreír,
hace mucho me prohibiste rezar.
Sólo me importa que no estemos lejos,
nada me importa todo lo demás.
Anna Ajmátova

23:30

Mira cómo el alma misma
aun teme, en su ser exento,
que quiera el dolor violar
la inmunidad de lo eterno.
Sor Juana Inés de la Cruz

Que la piel se agrieta
con tanto latido.

Anotaciones, Anécdota y Asco.

Rainer Fetting

1

No puedo soportar esa mirada anulada, ese no saber decir, de cada despedida.

*
Redecoro el cuarto. Amanezco mojada. ¿Alguien escucha?

*
Tengo náuseas en el tren. Náuseas Metro. Náuseas Cercanías.

*
Eres una mujer. Eres natural y por tanto abominable. (Opina Baudelaire).

*
Mala por naturaleza, humana por defecto. (Apunta Marta Ley).

2

Ayer escribí aquello: náusea tren.
Hoy lo confirmo.
Hoy, de vuelta a casa tras la Universidad, leía Los detectives salvajes en los últimos asientos del vagón. Al llegar a la parada de La Garena, levanté la vista y advertí una imagen desagradable. El hombre de enfrente se masturbaba intentando tapar su miembro con el abrigo.

*
Náusea tren. Vómito Cercanías.
Casi premonitorios los versos. Guardé a Bolaño en el bolso. Cambié de asiento.
Afuera había comenzado a llover.

3

¿Femme abominable?
Estúpido hombre.

“Yo lo llamo poesía y le dicen vanidad...”

Almería 2:05
Escribir antes del sueño, odiar al hombre, permanecer.

Linares-Baeza 10:37
Pausa. Detectives salvajes: la polla de García Madero.

Alcalá de Henares 15:22
Regreso con una maleta llena de libros y quemaduras en el pecho.

Gatos del sur.

Las calles de Almería huelen a incienso, basura, curry y canela.

Largo recorrido.

1

Tren: navío de sueños.

2
Las nubes se deshacen conforme avanza.

3
No sabes que voy de camino a tus brazos,
amado Abdul.

We are all animals.

Egon Schiele

Usted es inmortal, Gaviero.
No importa que un día se muera como todos.
Eso no cambia nada. Usted es inmortal mientras está viviendo.
Yo creo que he muerto hace tiempo.
Álvaro Mutis

He perdido olfato:
¿dónde te escondes, animal?

La route est noire, a perte de vue, je fais trois pas, la route n'est plus*

Cada día somos otro, pero siempre olvidamos que igual sucede con nuestros semejantes. En esto tal vez consistía lo que los hombres llaman soledad. O es así, o se trata de una solemne imbecilidad.
Álvaro Mutis

*Lhasa

Un bel morir.

La última palabra
de la última sombra
¿alguien
la dijo?

J'arrive à la ville.

Que la Tierra arrebate
lo que es suyo,
porque yo, el Hombre, no tengo fin.
El Profeta, Khalil Gibran

Hace días que no encuentro poema.

Abono transportes B3.

Todas las poetisas están muertas, dijo.
Roberto Bolaño

No moonlight.

Ayer cené sola.

(No es necesariamente literatura. Es una anécdota más).

Luna distante.

Matarse, dijo, en esta coyuntura sociopolítica, es absurdo y redundante.
Mejor convertirse en poeta secreto.
Roberto Bolaño

Don't think.

No puedes explicar el dolor que sientes cada noche al desenredarte el cabello. El mismo dolor que sufres cuando arrancas un manojo de pelos y lo tiras al váter del cuarto azul. No sabes con qué hilos de la maraña jugaste a acariciar su espalda...

Piano Concerto No. 1.

Juan Guerrero

Maldigo al árbol que veo desde mi ventana: verde refrescante si hace calor, óxido pálido si llueve, famélico marrón si el invierno cae.

*
Hoy, en Alcalá, ha granizado por primera vez. Al principio parecía nieve, después comenzó la lluvia y por último granizó.

*
Desde que te fuiste hace frío.

*
En la Universidad la calefacción está demasiado alta, tengo miedo de que los libros de la librería salgan ardiendo. El librero es un hombre agradable, sabe que en su espacio hace mucho calor y refrigera la sala abriendo las ventanas. Yo le llamo Guy Montag.

*
A veces maldigo al árbol: delgado pero enorme, los pájaros no acuden a él. Los pájaros huyen de sus ramas, como estrellas distantes. Los pájaros huyen de nosotros.

*
Leo Estrella distante y miro por la ventana. El librero de la Universidad me recomendó esta novela, confesándome lo que siente al leer a Bolaño. Él me llama Clarisse McClellan.

*
El árbol no se mueve cuando hace viento. Bailan sus hojas durante la quietud.

*
Tomo la una cámara prestada. El árbol, silencioso, frente al objetivo.

*
Desde entonces hace frío.

Una luz extraña.

Hay una luz remota sin embargo,
y sé que no estoy solo.
JAV

Nadie muere en Madrid.
Nadie duerme solo.

Nosotros no vivimos allí.

In the mood for love.

Helmut Newton

Un ruego me susurró el otoño
entre los arces: “Muere conmigo”.
Anna Ajmátova

Je regarde les feuilles jaunes.

El deseo se aleja hacia el sur cuando las hojas cambian de color.
Robert Hass

Droga.

Yo estaba vivo. ¿Podía respirar? Probé respirar: no respiraba. La experiencia del deseo de insistir en la vida metiéndote más aire. ¿Podría yo vivir sin desear vivir? No respiré. En ese instante dejé de oír. “Y ahora me muero”, sé que pensé. Pero no morí: a mi cuerpo todavía llegaban las vibraciones de los sonidos bajos de la música. Era Wagner.
Fogwill

Rostro.

Gustave Courbet

Harías cualquier locura
por acariciarlo
sin sentir
emoción
o duda.

http://es.youtube.com/watch?v=wHMojr6A98Q

El Val.

He encontrado un nuevo refugio tras la ermita. Botellas, colillas, otoño seco y un banco. Nuevo refugio oscuro. Y aunque anochezca, la luz de la Virgen del Valle me ilumina como si del corazón encendido de Ajmátova se tratara.

Esta negra separación inacabable la sobrellevo igual que tú.
¿Por qué lloras? Mejor dame la mano,
prométeme venir a visitarme en un sueño.
Somos, tú y yo, como dos montañas…
Nos encontraremos, tú y yo, en este mundo.
Si sólo me enviaras, al filo de la media noche,
un saludo como una estrella.
Anna Ajmátova

I dream my dreams.

Fotograma de Splendor in the grass

Soñé que nos ahogábamos.
Juré no escribir ni un verso a propósito.

Cerca de mi corazón.

Van Gogh

Alegre, Gorrión Alegre,
debajo de las hojas verdes
un capullo feliz te ve,
veloz como una saeta,
buscar tu cuna pequeña
cerca de mi corazón.
William Blake

Silueta en la hierba.

Las raíces han abierto tu garganta.

K’an / Lo Abismal, El Agua.

Helena Manzano

Adelante y atrás, abismo sobre abismo.
I Ching

La aspereza íntima
del interlineado
inventa nuevas texturas.

Bestias.

*Portada de Aula, El Mundo.

El vino de los amantes.

Hermana, que nadas próxima,
huiremos sin descanso
al paraíso de mis sueños.
Charles Baudelaire

Tu luna.

La tinta.

No crece.

18.

Y aún no he nacido.

Aforismos y Newton.

Atocha. Subí al tren de las 20.09 para volver a casa. El vagón estaba lleno y me senté donde pude: al lado de un chico bajito, de unos veinte años, con ropa deportiva y mochila publicitaria. Al instalarnos, él cogió su manual de Matemáticas y comenzó a dibujar números y fórmulas incomprensibles. Tema: NEWTON. Página 243. Aunque yo llevaba un libro de Jorge Wagensberg que acababa de comprar, era incapaz de apartar la mirada de su cuaderno. Números y números. Signos y signos. Parecía un lenguaje secreto por descifrar. Miré durante varios minutos aquel espectáculo hasta que de pronto la cara del chico enrojeció y comenzó a tachar con violencia cada resultado. Mientras él suspiraba y apretaba los ojos, volví asustada a mi lectura. Aforismo 243. “Coincidencia”, me dije. La ciencia es realidad pensada, escribió Wagensberg. El pobre chaval guardó su manual. Fin de trayecto. Salió del tren arrastrando los pies. Le seguí un momento por la avenida de la estación, pero andaba demasiado rápido. A lo lejos parecía más triste. Guardé mi libro en el bolso de cuero y entonces me sentí culpable.

Noviembre en el Pinar.

En un abismo yo te esperé
Con el abismo yo me enamoré
Pájaro, me despertaste
Pájaro, no sé porqué
Lhasa

Pregúntenle a la ceniza
por su ritmo,

(qué obliga
a caer tan leve

qué empuja
hacia las rodillas).

Las gafas de la abuela.

Porque no hay Halloween.

Too drunk to fuck.

El aire de la calle se me volvió
como vidrio caliente cuando crucé la puerta.
Fogwill

Uno de los primeros poemas que escribí sobre la muerte se titulaba Abeja Maya. Era octubre y me quedaba muy poco para cumplir catorce años. Estaba convencida de que, superados los trece, algo de mí moriría para siempre.

La semana que viene cumplo dieciocho y no me dejan de temblar las piernas al mirar el mundo. Hoy prefiero esconderme entre los arbustos del jardín de Vertov, quitarme el ojo derecho, y jugar al submarino entre las lilas.

Veo entonces calles enormes. Veo historias y poemas distintos. Veo cementerios de abejas: encuentro una sola colmena.

Otoño [en bucle].

Músculos tensos, vello arrancado.
La lluvia es testimonio de tu canto.

Pájaros desérticos.

Darius Ziura

Lina odia todo aquello donde florece la sensualidad. Está celosa de todo, de los amores de todos. Siente celos cuando ve a las parejas besarse por París, por los cafés y por los parques. Las mira con una extraña mirada de rabia. Desearía que nadie hiciera el amor porque ella no puede hacerlo.
Anais Nin

Sol misterio (2).

Hopper

Un alma no se engrandece y no perece más que por la cantidad de lo insoportable que asume.
E. M. Cioran

Sol misterio.

Me atraco de todas las drogas de la soledad;
las del mundo fueron demasiado débiles para hacérmela olvidar.
E. M. Cioran

Mi luna me llama:
apenas la escucho.