Wicked Game.

Mi padre me regaló a Cummings a los trece años. El mismo verano en que me obligó a leer el Quijote. La dedicatoria es “para Luna Matamitos (y que le den hoy a Don Quijote)” Ahora releo Cummings y descubro poemas de amor que había olvidado. Descubro cuerpos y estremecimientos. Maldito Búfalo Bill de los cojones. Que le den al amor. Luna Matamitos. Luna Culo-Beigbeder. Luna Chanchi. ¡Acabaré escribiendo versos cursis toooda la noche!

Quédate Luna.

Helena Manzano

¿Qué tomas lunita y porqué estas tan amarilla?
Bueno, ya estoy cansada y mis hijas ya me dicen viejita
Mi pelo esta seco y mi piel ya no brilla
Pero el mundo es tuyo, pero esta noche eres mía.

Devendra Banhart

Pensando en esos últimos poemas.

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Arrepentirse de un verso es habitual. Arrepentirse de un paso, de un cabello enredado, de un cigarro. No arrepentirse del ladrido es costumbre. Así que cuídate de los animales inexpresivos. Cuídate, querido, de los animales. Sólo sus dientes saben la verdad: que yo amo, que yo quiero, que no soy la luna, que no me gusta hablar de muerte en la mesa, que chupo plantas, que tengo piojos, y que, por mucho que grite, casi no muerdo...

Dieta mediterránea.

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En verano sólo la paz. La literatura es casi un secreto. Y luego las olas.

Palacio lunar.

El gato del pelo raro.

—Te enamoras de un hombre —dice Julie— que insiste en que solo puede quererte cuando estás de pie en el centro exacto de la habitación.

DFW

Animalita inexpresiva.

Helmut Newton

No me gusta que me insulten. No me gusta que me insulte nadie. Ni en broma. Ni en puta broma. No me gustan esas obvias palabras hirientes que escupen bocas hastiadas. No me gustan. No me gustan las palabras si al pronunciarlas traen miedo. Fuck, fuck, fuck. Shit, shit, shit. No me gusta llorar por la palabra. Porque yo a la palabra la adoro. No volveré a llorar por la puta palabra. Ni la de un hombre. Ni la de una mujer. Ni la de un jodido poema polvoriento. No me gusta que me insulten. No me gusta.

Pereza Plof.

Hace mucho tiempo, fui herida. Viví

para vengarme

de mi padre, no

por lo que él fue

sino por lo que fue de mí: desde el principio,

desde una niña, creí

que el dolor quería decir

que no me amaban.

Que amaba, quería decir.

Louise Glück

San Joint.

Poesía ortodoxa.

Santa por dibujar estigmas con el flujo de mi sexo.

Un día con fe (o con C.)

http://www.youtube.com/watch?v=n9F5jAUb7vc

Ni wa wa.

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Cuatro pasos y salgo de la ciudad.

One day like this.

Sáquenme de aquí.

Devenir.

Conste que yo no hablo de una feminidad dulce y autocomplaciente, ni mucho menos. No reivindico la feminidad de las chicas buenas, sino la de las perras malas. Una feminidad extrema, radical, subversiva, espectacular, insurgente, explosiva, paródica, sucia, nunca impecable, feminista, política, precaria, combativa, incómoda, cabreada, despeinada, de rimel corrido, bastarda, desfasada, perdida, prestada, robada, extraviada, excesiva, exaltada, borde, canalla, viciosa, barriobajera, impostora…

Itziar Ziga

Ma chambre a la forme d'une cage.

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Hoy me ha despertado algo parecido al mar.

Última tarde en Madriz.

Tres términos. Terminó, terminal, termina. Uno de ellos es la cerveza. Otro podría ser la hierba. Y qué hierba. Otro el tren. Atocha espacial. Y las arrugas del verano que no terminan.

Delivery.

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La vía tiembla. El raíl dentro de mi tráquea. El mp3 j’aime travailler, mais j’aime dormir aussi, ce que je prefere c’est quand je travaille au lit. La vía tiembla como la muerte. Como la tráqueacomoelvencejomecánicodemialma. El mp3 we are the people around de world. Para no escuchar lo que apenas nos nombra.

“Bienvenidos Damas y Caballeros, a Malasaña”.

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Sintomático o no. Suicida o no.

El calor de junio.

Las luces encendidas no significan que yo esté en casa.

Esto es todo lo que te quise explicar

mientras esperábamos fuera para entrar,

entre gritos de gente que parece feliz

por estar en el centro de la modernidad.

The Secret Society

Je prends des douches habillés parce que j'aime bien rester mouillée

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Pero si hoy hablara de dolor, sería sólo por el placer de sentirme viva.

Aprendimos el naufragio.

De mis labios fluirán mentiras, pero tal vez se mezclará con ellas alguna verdad.

Virginia Woolf

Mme. S

Luna Miguel

The Henry Michanski

Razz Lacalle y Anitaypunto

y el apoyo de

Betty Blue y el Patio Maravillas

Risto Foster Wallace o la Luna Deprimida.

Que la abuela Merche siga viva sí es un milagro: trece operaciones, cáncer de mama y cinco partos. Esta mañana la he visto hermosa, peinándose el poco pelo que le queda por culpa de uno de los tratamientos, frente al espejo redondo del salón. Ayer Ana y yo nos quedamos a dormir en su casa. Durante la cena mis tíos y Merche veían Operación Triunfo mientras yo leía para mí algunos fragmentos de Entrevistas breves con hombres repulsivos de DFW. ¿Sabéis lo que hacía el protagonista de este relato cada vez que iba a correrse? Os juro que es mucho mejor que cualquiera de las gilipolleces que pueda decir el Risto ese. Mi madre, Antonio, Lourdes y Merche escucharon el relato y se partieron de la risa. Visto el éxito les leí algunos trocitos más al estilo club de la comedia. [Qué crueles, pensé, cómo puede alguien reírse con el testimonio del Hombre Deprimido, qué crueles, qué crueles somos]

¿Y sabéis que el autor de estos relatos se colgó hace casi un año? Ahora están de moda los suicidas. Pero a mi abuela le horroriza hablar de muertes. Creía que tu época tétrica se te había pasado, hija mía. ¿Por qué uno puede reírse de un hombre triste y luego no puede citar a un hombre muerto? Al que está cantando ahora sí que lo deberían ahorcar, apuntó mi madre. Yo guardé el libro, me senté en el sofá pequeño y, emitiendo un juicio de asco, atendí al programa, como los demás.

Mu mu mú.

Me siento y empiezo a llorar mucho. Me despierto llorando en la cama y lloro tanto que no puedo ver ni pensar ni hacer nada. Mi novia se despierta preocupada y me pregunta qué ocurre, y todavía pasa un minuto más hasta que consigo calmarme lo bastante y darme cuenta de que estaba soñando, que en realidad no estoy ciego y que estoy llorando por nada.

David Foster Wallace

Nuevas reglas.

1. No hacer daño.
2. No hacer daño.
3. No hacer daño.
4. No hacer daño.
5. No hacer lo inevitable, que es el daño.
6. Evitar hacer lo inevitable.
7. Lo inevitable.
8. Lo inevitable.
9. Lo inevitable.
10. El daño soy yo.

Death of Samantha.

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Densidad de población, concepto y objeto: para el último examen. Para el último motivo. Disculpar viejos poemas, nunca rechazarlos. Feliz humo. Feliz café. Feliz la cena que le preparo a Durkheim Feliz la canción de Porcupine Tree cantada por Yoko Ono. Felices poemas viejos (mi primer poema se llamaba Abeja Maya: y no, no lo rechazo). Quisiera que todos lo leyeran, que todos supieran que yo tuve trece años, que yo fui gótica, que yo hablé francés, que yo siempre he pertenecido al desierto. Poemas, poemas como cuerpos que no me pertenecen. Cuerpos que no me pertencecen. Cuerpos libres. Tema 2: La población.

Garganta.

Oh la sangre que corre

de la garganta del hombre sonoro

Trakl

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Los pájaros suicidas resuenan en mí como resuena el miedo de la alta voz. Los pájaros me dicen: estás sola, estás tú sola, tú.

Boca sucia.

Poetry is the alphabet skinning its knees on a prayer.

Shira Erlichman

Odio blog.

Crees que esto es un poema. Y crees que esto es tu vida. Y crees que esto eres tú. Pero no hay nada en el perímetro de tus costillas. Nada que flote ni haga tap tap tap.

Asco.

RGF

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Una cucaracha en la cocina, no se parece a mí, no tiene mi acento, y hasta creo que cruje en otro idioma. No soporto el clicliclisss de sus patitas, ni el modo en que me mira. (Alguien me contó que DFW conversaba con los bichos pasotas de su cuarto de baño antes de matarlos. Yo no puedo.) Insecticida. El aire contaminado roza mis dedos. Cerca. Nada se mueve. Sola. El veneno parece efectivo.

Estudiar.

Las alucinaciones se apoderan de mí.

¡Denme oxígeno!

Brodsky

Like a Drug (dessert sessions).

Biblioteca: Trakl, Brodsky. Librería: Riechmann. Apuntes: Umberto Eco, Francastel, Lyotard. Mp3: Secret Society. Ventana: dos crías muertas, rana aplastada, en el suelo las primeras cucarachas, ninguna vuela. Apuntes: Saussure, Metz. Apuntes: Gestalt. Apunto: Shit Shit Shit! Como ir más allá de lo lógicamente articulable: Shit Shit Shit!

*en la foto, mi madre y Gavia