29 noviembre 2011

Ben Brooks: un Holden Caulfield más bello, más cerdo y más listo.



Cuanto más me mojo mas consciente soy. Consciente de que estoy vivo. Tabitha Mowai, no. Margaret Clamwell, no. Tengo las mejillas entumecidas y sonrosadas. Las de Tabitha estarán pálidas y acartonadas. Me pregunto si a los muertos les saldrán moratones si les das un puñetazo. Me muerdo el brazo alrededor de la muñeca y me dejo una marca a modo de reloj. Duele porque estoy vivo, todo esto resulta muy desconcertante pero sé que aún me esperan muchas cosas, toda una vida. A Tabitha Mowai, no. Eso es aún mas triste que los fetiches de la anorexia o que la pedofilia o que la gente que llora porque se siente culpable por ver vídeos porno de alguien que se ha suicidado.
Ben Brooks


26 noviembre 2011

El puto barrio.






Estoy bien aunque podría ser distinto.
Escogí vivir en un barrió tranquilo
donde la emoción sólo la ponga yo;
donde cada avance que haga sea una celebración.
The Secret Society
(+)

22 noviembre 2011

Ante los síntomas los médicos recomiendan NO consultar la Wikipedia.


Los libros antiguos parecen regalos. Hay que abrirlos, poco a poco, con cuchillos plateados de pescado. Los libros antiguos de poemas se esconden, se cierran, se pudren. Dentro de sus páginas hay versos invisibles  y algunos nunca se leerán y algunos nunca serán llorados. Leo A imagen y semejanza de Ana María Moix.  Leo y no leo: sus pieles se cerraron para mí.  Leo y no leo: ¿por qué romper su olor eterno? Leo y no leo: el poema es la Nueva Navidad y hace tiempo que dejé de creer en los fantasmas.

Los libros antiguos parecen regalos. Cuando el frío llega su presente se nos impone como un Cristo. Su trago se nos congela como un antiguo amor. Y no sé qué diagnóstico o qué palabra.  No sé qué tarjeta, qué nieve,  qué delicia en la celebración del miedo.

Abro mis regalos con una guadaña plateada. Como si el cáncer fuera la Nueva Navidad. Como si el tiempo doliera más aquí que en la mente. Como si todos los poemas. Como si todos los monstruos.

Los libros antiguos parecen regalos. Están hechos a imagen y semejanza de la pena.  Leo y no leo: aquí el síntoma y allá la tragedia. Leo y no leo: tu cara lisa, tus labios lisos, tus palmas lisas, tu diarrea.  Leo y no leo: como si el cáncer fuera la Nueva Navidad y no quedara ni adiós, ni aire, ni tampoco presente. 

21 noviembre 2011

Fatuum: la enfermedad que confirma la regla.

Jeje, ¿pero cómo no lo sabes?, eso no se llama cabecero, niño, eso se llama lápida.
Juan Andrés García Román

No. Sólo a ratos. Sólo una pastilla. Pastilla en tu vagina. Pastilla en tú tú tú en tú para tú, tú tú tururur. Pastilla en ti en tu útero en tu mirada en tu pelo pastilla en tu ojo pastilla en tam tam tam. Pastilla moi. Pastilla toi. Pastilla tumba.
Pastilla adoro.
Pastilla há. 

19 noviembre 2011

Resumir esta ciudad, o resumir los últimos meses, o resumir Sailor's Grave, o decir, por fin, lo que ocurrió aquel domingo en Ordino, cuando cumplí veintiún años.



Yo te pertenezco y tú me perteneces
pero decir eso ya nos aleja: el amor es demasiado real
para la existencia.
Unai Velasco

Ser fiel es fingir que el tiempo no existe
Ernesto Castro



Importa la verborrea. La amplitud. El rezo único o qué hay detrás.

Detrás no hay nada
simplemente
no hay cadáver o canción
que sacie
nada
que sacie
mis ganas de pan.
Mis ganas de migajas de pan.
Mis ganas de mil migajas de pan.
Mis ganas de mil migajas mintiendo detrás.

Importa la verborrea,
el olor a aceite por las mañanas
con las manos rozadas y el pelo así.

Así,
como un corazón de vaca que sabe a cerdo.

Y me han arrebatado las libélulas, me han arrebatado
la amistad de otro tiempo
me han arrebatado mis ganas de miles de millones
de migajas de pan:
de ahí que llore ampliamente.
De ahí tu sonrisa amplia.
De ahí que elija tu sonrisa entre miles de migajas
fermentadas
(¿fermentadas?)
en los ojos de los hombres imposibles.

Importa la verborrea. Importan los motivos:
por qué tú y no
él.
¿?
Por qué tú y no
yo.
¿?
Por qué tú y no los dichosos
dichosos
dichosos insectos.
¿?

Porque tú estás aquí.
Me perdonaste y detrás de tu perdón no hay nada oculto.
Detrás de tu rezo no hay maldad.
No hay agravio.
No hay tumbaestaesmitumba.
Esta es mi amplia tumba y tú escribiste
su epitafio.
No hay cadáver.
No hay tumba.

Importa la verborrea del amor cuando la paz
irrumpe.
Sádica paz:
importa.

Porque tú estás aquí.

Porque siempre has estado aquí.

18 noviembre 2011

Selección De Posts Inéditos De Un Empleado Mexicano En Panda Express, por Megan Boyle



Me ha llegado, recién salido de la imprenta, el libro de Megan Boyle, escritora norteamericana, bellísima y majísima a quien tuve el placer de conocer este verano en Madrid durante su visita a nuestro país junto a Tao Lin. Textos delirantes, poemas muy punkis, comida rápida, sexo y literatura. Aquí no existe Panda Express, pero qué hambre. Qué hambre. Qué hambre de más leyendo a Megan. Gracias mil, a ella, por su confianza en mi enrojecido rostro. 

Aquí os dejo un poema suyo que traduje el año pasado para Estaban locos y que también pertenece a este libro:

ELEVADO AUTOESTIMA POR CULPA DEL CONSUMO DE ALCOHOL

quiero ir al gimnasio
y creer que las máquinas de pesas son baterías
y tocar el solo de batería más largo en ellas
todo el mundo dejará de hacer ejercicio
para mirarme
poco a poco, se reunirán en torno a mí
la gente asentirá con la cabeza
y se gritarán los unos a los otros
“¿qué está haciendo esa?”
“no lo sé, pero me gusta”
(Megan Boyle, trad por LM)

Curar heridas: La Adoración.

También dije que los terremotos era el modo que tenía Dios
de mecer las cunas de los huérfanos.
Juan Andrés García Román

Leí Bélgica de Maillard y dije No Es Novela es Poemario, ahora leo La Adoración de JAGR y digo No es Poesía es Otra Cosa Pero qué es. QUÉ ES. La exuberancia del Verso que es en realidad un Cuento que es para Los Niños Grandes. Que es lo que me da calor aquí y AQUÍ. Me da el Calor del Pensamiento. No sé. No sé. La Adoración era este gesto. 
Curar las heridas.
O bien: 
el ojo que no cierra.
El ojo que sólo Adora cuando Mira. 

14 noviembre 2011

Canción de -tumba del marinero - en tierra.

Un Día de Muertos soñé que la calaca era mi madre.
Julián Herbert

Dejé de ser marinera, madre, por ser la calaca. Mira estos ojos. Mira estos talones altos. Mira este pensamiento. Qué poco vale.

13 noviembre 2011

Hay que dejar la habitación a las doce.



Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos
Rosario Castellanos

En todos los ratos el agua caliente.
Pero detestamos Madriz.

11 noviembre 2011

No somos una generación II: algo está pasando con los del noventa.

Betty Blue
Hoy Sergio Fanjul ha publicado en la versión madrileña de El País un entusiasta artículo sobre los autores cuyo nacimiento ronda 1990. Lo que me gusta de este artículo es que desde un primer momento deja claro que toda esta gente, todos estos creadores, los que salen en la foto y los que no, los que salimos citados y los que no, decía, todos ellos y todos nosotros, no somos una generación. No lo somos, lo dije hace más o menos un año cuando leí a Berta García Faet, cuando Julio Fuertes publicó su primera novelita (mientras Tenían veinte años y estaban locos se gestaba), cuando bromeábamos con la Puerta de Toledo Crew o incluso en las columnas de hace dos veranos en el diario Público, tituladas Tráfico de hormonas en donde ya aparecían algunos de los nombres aquí citados. No lo somos, repito, y sin embargo me hace mucha ilusión que se comience a considerar a ciertos autores, que se les trate con la seriedad que merecen. Con el cariño que merecen. Con la confianza y el respeto. 

Eso sí, la ilusión es el primer paso, pero, a partir de ahora, y ante todo, continuemos el trabajo importante y sensato de La Obra, que es lo que quedará, independientemente de la edad o el año de nacimiento. Lo saben muy bien quienes hablan en este reportaje de Fanjul, así que escuchad y leed lo que sabiamente nos cuentan: 


Y esta noche en el Festival Eñe,

09 noviembre 2011

******* sangrantes.


Un experimento: no volver a leer a una mujer nunca más. O a un hombre. ¿? Si el error es el género dejaré atrás el sentimiento. Porque hay quien desprecia la literatura. Porque hay quien no invita. La tela que huele a hongos. El pensamiento que no sangra. Ellos hablan de dios. 
Ellas, 
de su maldito vientre. 

08 noviembre 2011

Paisaje nevado: estábamos llenos de amor.


La nieve a ti debida. Orgasmo. El reino no. La nieve que es blanca sin palidez necesaria. La nieve a ti debida. Sólo entiendo tu idioma. Sólo (ni yo) me entiendo. La nieve. Tú.

04 noviembre 2011

Un dos y un uno: on fire.



 

El domingo cumplo 21 años. Pero no estaré aquí. Me voy con Ernesto, Vanity, Unai e Ibrah a celebrarlo con velitas de colores y sombreritos de elástico. Gracias - Besos - Amor.

02 noviembre 2011

David Foster Wallace piensa en tetas. ¿Ya está? ¿En tetas?

-Hablando del tema, ¿en qué piensas cuando te masturbas?
-...
-...
-¿Cómo?
[...]
-En tetas
-¿En tetas?
-Tú me lo has preguntado. Yo te contesto.
-¿Ya está? ¿Tetas?
-¿Qué quieres que te diga?
-¿Tetas y ya está? ¿Aisladas de la persona? ¿Tetas abstractas? 
-Vale. Vete a la mierda.
-¿Quieres decir flotando sin más, dos tetas, en el espacio vacío? ¿O dentro de tus manos, o qué? ¿Y son siempre las mismas tetas?
-Esto me enseña una lección. Tu haces preguntas así y yo digo "venga, qué coño" y la contesto, y vas tú y le haces un DIF-3 a la respuesta.
-Tetas
-...
-...
-¿Y en qué piensas tú, señor rompetabúes?
David Foster Wallace