Clouds Up.

“Tampoco. Estoy seguro de que todo ha sido producto de la fiebre”

Patricio Pron

De tanto pronunciar la palabra enfermedad los virus me inundaron. Vinieron a mí como una mala tormenta. Como una mala tormenta azotando Europa. Mi amor: no le digas a nadie que lloro cuando me duele. No le digas a nadie que el centro de mí es el centro de las nubes negras. No le digas a nadie que aquí dentro está la culpa. No digas que lloro. No dejes que lo sepan. Finjo. Soy fuerte. Finjo. Infectada. Finjo. Joven. Finjo. Y en la mesa del domingo las palabras se amontonan. (Estoy segura de que todo ha sido producto de la lluvia).

AUTOROC: improvisación (III).

Éste es el resultado de la última sesión de Autoroc. Mi voz con la de Maite Dono. Con la de Claudia Faci. Con la de Niña Jonás. Y el Alma de Pizarnik. Y los Intrusos.

No quiero ser fértil ni en primavera:

http://www.megaupload.com/?d=IZ9YZGCV

Presentación de 'Estar enfermo' y de 'Souvenir' de Sara Toro.

fotos de Laura Rosal.

Sevilla. Diciembre 2009.

La Bella Varsovia regresa a Madrid, y regresa a Arrebato Libros (c/La Palma, 21), para presentar dos de sus más recientes novedades editoriales: SOUVENIR, de SARA TORO, y ESTAR ENFERMO, de LUNA MIGUEL.

La cita tendrá lugar el próximo viernes 5 de marzo, a las 20.00 hh, y tras una brevísima (¡lo prometemos!) intervención de las editoras, Sara y Luna nos leerán sus poemas, nos hablarán del proceso de escritura de sus poemarios...

Para terminar, ellas firmarán ejemplares (en Arrebato podréis encontrar estos libros, otros de nuestro catálogo, y muchos más de pequeñas e interesantísimas editoriales) y acompañaremos el rato y el diálogo con un traguín de vino de la tierra.

¡Os esperamos!

Tengo frío y sueño.

A veces confundo las horas. Confundo los minutos así. Sé que el tiempo es plata. Y que mi vida vale menos que este anillo plástico. Ven dentro. Inféctame. Los años saben a látex. Pronuncia: atropomórfico. Mamá está sola en casa y le duelen las muelas. Yo no tengo un pensamiento crítico. Yo no tengo un pensamiento. Yo no tengo. No yo. A veces confundo vuestros versos.

Estar enfermo (IV): en mis manos.

My young bride,

why are your fingers like that

of the hedge in winter?

Of the hedge in winter?

Midlake

http://www.youtube.com/watch?v=ZtpSidPN3jQ

El maldito sexo de los hombres.

Muda

Me quedaré muda frente al crepúsculo

La luz me dará en los ojos y me dejaré ir

Ciega

Qué muerta estaré para todos no así para mí

El silencio me llevará a correr por los aires

Me mezclaré con las hojas y los nidos de los pájaros

Mis cabellos en ellos

Mis uñas

Será la única manera de entender aunque no me entiendan

Este silencio que adoptaré pues que ya me adopta

Será la única manera

Ya no tendré necesidad de sobrellevar nada

De demostrar nada

El peso y la velocidad atrás

El silencio

La pureza que te preguntaba

Ahora lo entiendo

Ahora nada me importa salvo esta maravillosa sensación

De vuelo

[...]

Ya no necesito comer

No más frutos secos ni heroína

No más mentiras para este cuerpo en canal

Como el sexo

Como el maldito sexo de los hombres

Qué mal joden los hombres

Qué mal les huele el aliento y el alma

Mala entraña y yo prendada de los hombres

Prendada de ti

Eres imbécil y te amo

Vete a la mierda y te amo

Tequierotequierotramo

Teadoroteadoroteamo

Sal fuera de mí

Déjame en mi silencio

La ventana por la que entraste sigue abierta

Creo

Ven a mí y jódeme

Cierra esa ventana de una puta vez y quédate

Qué es la pureza?

Tú lo sabes?

Jódeme

Maite Dono

Este es uno de mis poemas favoritos. Llevo tiempo queriendo mostrarlo entero. Es un poema de amor. Es un poema de amor. Es un poema de amor. Maite Dono. Chica desierto. Es una poeta de amor.

Memoria táctil: de Bradbury a Fresán.

Javier García Herrero

Me tranquiliza que algo de lo que creo recordar -algo que sucedió- me ofrezca una evidencia

física e incontestable de su existencia.

Rodrigo Fresán

Ray Bradbury fue un visionario. Supo desde Fahrenheit 451 que el libro de papel estaba destinado a desaparecer. Los libros electrónicos deberían llamarse Fahrenheits. Me gustaría ir por la calle y sacarme el Fahrenheit y presumir: ya tengo en la memoria de mi FRH la última versión comentada de Infinite jest junto a otros dos mil títulos que no pienso leer, ¿a que mola? Acumular, coleccionar, tenerlo todo a un click táctil y al final no tener nada. Ray Bradbury volvió a ser un visionario: que sólo la memoria salvará a la literatura. Pero no me hagan caso. Pienso en esto a raíz de un comentario crítico que tenemos que hacer en la universidad a propósito del la película. Y me aburro. Es así. Me aburro aquí tan sola viendo esa película tan mala. Recuerdo entonces el libro. El libro sí que me gustó. Me gustó mucho y yo quise ser Clarisse McCellan en un tiempo en que las lolitas jugaban en mí. Era Niza, creo. Era noviembre. Tenía casi dieciséis años y el libro se quemaba en mis manos. Era la época del Loco. Del Basquiat francés y estúpido que me dejó fría y enamorada. De él conservo dibujos en los que la letra E está compuesta únicamente de tres líneas horizontales como el mismo Basquiat hacía en sus pinturas. ¿Qué significan esas líneas horizontales en mi vida? ¿Por qué se repiten? El domingo pasado Ibrahím B. y yo fuimos de la mano a Art-Madrid y dimos una vuelta por aquel espacio de galeristas gafapastas. Nos gustaron algunas obras. Sólo algunas. Pero de entre todos los artistas jóvenes que allí exponían no pude apartar la mirada de los Aullidos de Javier García Herrero. Mundos contaminados. Genaración beat. Letas E hechas de esas mismas interferencias que tanto me obsesionan. Palabras que arden. Our Love. Dream. Brains. HOWL. Palabras que arden. Palabras que arden. Mi alma. Bradbury lo dijo.

+loquesuenaenmialma

Escribo como quien se despide.

Escribo para intentar vencer al olvido que avanza sobre mí

como una marea negra.

Rodrigo Fresán

En invierno me arranco el pelo a puñados. A pedazos. Me arranco, pelo a pelo, rama a rama, pétalo crítico a pétalo mágico, uñas. No quiero ducharme. No quiero limpiar la sangre ni el esmalte. Menstruación celeste, dije, chocándose contra el espejo. Escucho I am a bird now. ¿Lo soy? Me pregunto. Y escupo dos palabras que no son mías. What can I do? Tampoco tus ojos. Me quedaré calva. Me quedaré asquerosa y fea si el invierno no acaba. Me quedaré olvidada.

Estar enfermo (III): mi primer libro.

«Letal en el epigrama: aquella frase «imperecedera en medio de todo lo que cambia» de la que Nietzsche habló. Rebelión contra la herencia platónica y su disociación del cuerpo y el alma. Encomio de la excelencia femenina, apegada al concepto, heroica, elocuente en su hermosa —y temible, y envidiable— corporeidad. Homenaje a Virginia Woolf. Una fiesta en donde se escuchan ecos de Lhasa, del apego por la maldad en Baudelaire y del canto poético en Lorca. Algo parecido a un paraíso para el autor de "Lolita", "Estar enfermo" no es sólo la sublimación de la fiereza o la soberbia adolescentes; es expresión de un desaliento en una autoridad cuya lengua jamás es afectada. Para la que el erotismo se construye sólo a partir de pistas de veras sutiles: en ocasiones erigido como un lamento por el desdén, la ausencia, la pérdida o la culpa, aquí el verso es habilidoso cuando se trata de someter dulcemente al lector. Como el amante que se limita, feliz, a seguir instrucciones»

Antonio J. Rodríguez

http://www.labellavarsovia.com/libros/estarenfermo.html

Exhumación (A. J. Rodríguez y L. Miguel).

Dos amantes adolescentes al límite de sus fuerzas huyen de la tutela de un mundo que les aburre y que no toleran para guarecerse en un misterioso club nocturno llamadoRostro Expresivo. En el exterior, la ciudad asiste a un apocalíptico enfrentamiento entre Hades y Eros. Restaurantes chinos, fiestas de disfraces, drogas translúcidas y oscuridad envuelven este viaje alucinado a un abismo privado tan siniestro y descorazonador como el de cualquier megalópolis en el año 2010.

Luna Miguel y Antonio J. Rodríguez ahondan con furia en este thriller satánico soñado por un sutil y perverso Casanova. Un relato brillantísimo y muy gamberro escrito a cuatro manos. Una nueva oquedad por la que se filtra una luz sucia y radioactiva. Welcome to the twilight zone.

Para más información podéis venir a Alpha Decay:

http://www.alphadecay.org/libro/exhumacion

y también a Publicaciones:

http://lunamiguel.blogspot.com/p/publicaciones.html

Mujeres pájaro (una cita a ciegas).

¿Por qué La Mujer Pájaro? ¿Por qué en la garganta? ¿Por qué resonando en mí? ¿Por qué jugar con golondrinas muertas como si fueran hijos muertos como si fueran sueños muertos y mariposas trituradas y otra vez muertas y otra vez más? Betty Blue: reconocer por fin sus alas. Dejar que me dibuje las mías, y una copa por solo tres euros. Vodka a las seis de la tarde. Mujeres pájaro tatuadas. Nick Cave o Una puta mierda. Irnos de aquí. ¿A quién le importa hoy la luna en nuestras frentes?

Embarazada de mí.

Embarazada de mí,

embarazada de él,

aquél de incienso y aloe.

Fatena Al-Gurra

De vuelta a la normalidad. A qué normalidad. Escucho a Peter Doherty entrecordado. Iterferencias, pienso. Interferencias en mi mente, corazón (o coño y qué). Porque estoy hecha de carne rosita. Porque estoy hecha de todo menos de mí misma. Buah. O coño. Qué soy yo sino otra cosa distinta de ti: luna teledirigida al borde de la Interzona. Soy detective. Soy todo menos aquello. Mi nombre es Lola Haze y amo a Tony Jotas. Mi acento francés sabe a coño o qué. Me han pintado los ojos del color de los gorriones. Soy de todos menos de mí misma. ¿Llorarás tú? Broken love song. Peter Doherty o el Sida de sólo escucharle. La voz de su abrazo. Pregúntenme por qué soy joven. Por qué soy corriente. Pregunten: qué coño. Y ahora me embarazo. Me caso con tu aliento. Vuelvo a la normalidad.

+

Resumen caótico de Algo Ocurrido.

Exhumamos y exhalamos los humos de la ciudad-norte. Ciudad sur poco mediterránea y apenas gris. Exhumamos Exhumación, satánicos en el sexo. El clarinete de Enric y las fórmulas químicas en la boca de ella. Los Muertos. Los Muertos. Los tuyos o los míos. Los Zombies. Y tengo en la boca un sabor a infamia. Y tengo una boca que sabe a mar. Autobús nocturno. Demasiadas cosas. Rostro expresivo. Él y yo.

*y además Antonio J. Rodríguez y yo publicaremos Exhumación

(Alpha Decay, abril 2010)

Rebabas, manzanas y Batman.

La parte de los críticos.

(Ibrahím B. y Alvy Singer)

Mort.

Lo mira: cortocircuito.

JC

Maldito Proust.

Un día entero enferma en cama. Maldigo a Proust por tanta paciencia.

Jódeme.

Cándido me habitas.

Suenas dentro y hueco.

Como un sucio cascabel.

Como un obsceno cascabel.

Y tengo en la boca un sabor a infamia.

Sin voz

(Breve repaso a esos extraños cuerpos que hacen cosas que me gustan).

Laura Rosal

hacer que el poema no nazca siempre de la piedra,

poder tallar la última cruz en su canto más oculto

Álvaro Guijarro

Menage à trois o los días lentos sobre Madriz: reconozco la poesía en esta copa de vino, en esta línea eléctrica que nos separa, la calle Pez, y Marta Echaves y Álvaro Guijarro como los dos poetas que confirmaron mi viaje, estar aquí. Sí. Tengo que estar aquí. Con ellos he bailado. Con ellos y con un pintalabios sabor líquido: lo sabe Laura Rosal que retrata y hace versos y vigila desde su pequeño cuerpo rojo y bohemio; sevillana sin serlo, hermana sin saberlo de mi también hermano Enrique Morales, el de la muerte, sí, el del circo de la muerte y el odio, en esa playa nudista y en el rumor de las olas, o el vértigo a nivel del mar. Quizá Ruth Llana tenga la respuesta a ese enigma del silencio: no suena. No suena. No suena y está aquí, sin embargo, de puntillas Marina Ramón-Borja. ¡Y dice que no es poeta! Já. ¿Entonces quién es aquí poeta?¿Quién es aquí asesino? ¿Dónde te reflejas tú, Javier Montoro? ¿En qué cuerpo delicioso te refugias? ¿Qué viaje? ¿Qué destino? Turista de interiores, Cristian Alcaraz y nuestras manos temblando dentro de los sexos. Las manos de todos ellos. Las manos de los que todavía no conozco u olvido. Las manos jóvenes en su letal mordisco.

El imaginario de Betty Blue.

Me enamoré de Betty Blue por sus extrañas polaroids rectangularmente mágicas. Luego vinieron Catulo, Nick Cave, Party Monster y el tatuaje de mi brazo. Me enamoré de ella y ahora la llevo en la piel. Hoy os muestro estas imágenes que realizó como posibles cabeceras a mi diario-blog.

Medusa asesina.

Elle est venue de l'enfer pour me sauver.

http://bettyturnsblue.blogspot.com/

Estar enfermo (II).

Jodida fulana asquerosa, dice. Enferma...chalada...y fea.

Nick Cave

Guardo aquí dentro todas las cosas. En la palabra Vagina, pronuncio todas las cosas. En la palabra Loca, Suicidio, Vagina, No Sé Ni lo que digo. Sólo el grito de los poemas. Sólo el feliz malestar de las rozaduras.