Les cinq diamants.

Acaba el año y aún huele a París:

gato muerto, viajero atropellado

y calles

y vino

y ojos silenciosos que no vuelven.

Borracha.

Que siga girando el mundo.

Que siga girando mi cabeza.

Que siga latiendo tu imagen

en mi corazón de lambrusco.

Mañana me voy a París.

El bote de colón.

www.elbotedecolon.blogspot.com

Dicen que ha vuelto.

Así habló.

Así habló el invierno en Alcalá.

Mañana me voy, pero antes...

Jarpo.
María Eloy García.

Paola. Haze.

Universo o terraza 2. Invierno.

Ahora hace frío.

Estoy tranquila.

http://lunamiguel.blogspot.com/2007/09/terraza-o-universo.html

Cantar de los cantares.

Yo os conjuro, oh doncellas de Jerusalén, si halláis a mi amado,

Que le hagáis saber que estoy enferma de amor.

-Cantar de los cantares-

http://es.youtube.com/watch?v=LCR2Wm0H6wA

Mi casa.

He leído un poema que escribí con catorce años de edad, y que los editores de La bolsa de pipas han antologado en La Casa del Poeta. Debo estar enferma o ser muy despistada ya que no tengo ningún recuerdo de cuando escribí aquello, en qué momento me lo pidieron o por qué se lo envié. Tengo el libro en mis manos desde ayer, y una mezcla de alegría y decepción me recorren el cuerpo. Siento gran felicidad por encontrarme en esas páginas, tan cerca de poetas que admiro; por compartir un mismo papel ahuesado y el olor a nuevo que nos envuelve. Después sentí vergüenza y quisiera no haberlo publicado. Se trata de un poema sangriento, uno más entre todos los que decidí borrar de los archivos. Pero ahora está aquí de nuevo, puedo detenerme a analizarlo, fruncir el ceño si el primer verso no me gusta y descubrir con gran tristeza que La Casa del Poeta en donde vivo no ha cambiado en tanto tiempo. Llevo cuatro años hablando de lo mismo: Sangre, Espejo, Entraña, Fantasma. Palabras que repito una y otra vez y encuentro en esta antología, con el poema Arquitectura efímera, no hablando más que de cenizas, casi como una premonición de lo que más tarde me obsesionaría. Me pregunto qué va a ser de mí ahora. Por qué perseguir la esencia y nunca encontrar la forma. La vida ha cambiado desde hace muy poco, la pausa azul de la estancia en Niza sólo ayudó a proclamar el rojo como color predilecto. El resultado es un violeta oscuro.
Mi casa es vuestra casa. La Casa del Poeta es la de Satán. La del Celeste que nos vigila, aquella que nos atrapa. Por ello celebro el libro, y doy las gracias a Román Piña y Antonio Manilla. Ellos son porteros de una comunidad de vecinos, en el bello y gigantesco portal de la poesía.

http://www.labolsadepipas.com/

Rouge contre bleu.

El fondo es de un azul profundo y mancha con sangre la piel.

Poison.

Cruel imagen de mármol.
Tuyo el veneno.

Soluite corde metum.

Animales
suspendidos
en el péndulo

del jardín

Habitación.

Algunas remodelaciones en el cuarto,

donde la sangre fluye azul.

Casa de Valente.

Conozco de memoria

las pisadas y sus versos.

Fantasma.

Jardín de sombras.

El loco mira al mar

buscando su barco hundido.

Nadador en casa del Gaviero.

http://www.lacasadelnadador.blogspot.com/

Lista de la compra.

1.La sangre de mi escafandra y un gato tuerto.

2.Dedicar un poema provocó la Guerra.

3. Los dioses griegos esperan.

La Molina.

. Lo último que brilla es el mar.

. Serán ceniza es el poema.

. Burra gitana.

. El triste maullido.

. Mira qué cielo.

. Podrías ser de Venus.

. Último mar.

Luna llena. (Ausente).

Para contar mi historia tengo que empezar muy atrás.

Si fuera posible, tendría que remontarme todavía más,

hasta los primeros años de mi infancia,

e incluso hasta la lejanía de mi procedencia.

-Herman Hesse-

Apuntes de clase de Griego. O tristísima noche.

Miré hacia atrás
y estabas tú,
hablando con amor
sobre la antigua Grecia.

Y estabas tú
como la noche,
adivinando el futuro
de mis manos.

Y los sentidos.
Y el corazón.
Es posible que nadie más lo viera.

Examen de filosofía.

Diotima habló con las flores,
Diana comprendió el idioma de los dioses,
y Dido, con una espada, se suicidó.

Nadie podrá quitarme de la frente el triste sueño.

Cita de las nueve y media.

Me duele el corazón, y un sopor doloroso

aturde mis sentidos, cual si hubiera bebido

cicuta o apurado un pesado narcótico

hace poco y me hubiera hundido en el Leteo.

-Keats-

Corazón ven-tana.

Alma(creo)

fue seducida por Vida; cuyo hermano se casó con Corazón,

que es ahora doña Muerte.

(E.E. Cummings)

Sinco.

Los sábados voy a tomar café con Virgilio y sus amigos.

I wanna be your dog.

soy un beso que una vez

tiraste al suelo de la calle

donde yo vivo muriendo

-Javier Corcobado-

Yo quisiera ser un perro, El Gaviero Ediciones.

Muertes de andar por casa.

Nos vemos allí mañana.

Amantes galácticos.

¿Ojos verdes? ¿Manos lindas?
Respiras por la nariz, besas con la boca,
hay vello entre tus piernas y eso que sólo tienes dos.
¿Qué escondes querida?
¿Qué más escondes?
¡Raras mutaciones sufriste en tu planeta!

Los recreos.

El único momento.

Le seul.

17.

Qué lejos que ya no sientes.

Martes 6 de noviembre, estos son los titulares...

Familia de Halloween.

No es el mar tu elemento.
No es la muerte.
Eres tú.

Carta a nadie. Nº2

Nos gusta sentarnos en los bancos del parquecillo, vamos todos los recreos a fumarnos un cigarro y a hablar de nuestras cosas. El otro día mi amiga Marina me contó que Laura, su hermana, está insoportable últimamente, “desde que cumplió trece años no para de comprar revistas para adolescentes, a veces nos peleamos y me dice que mis amigas y yo nos creemos muy listas, muy revolucionarias, y que hablando de política no cambiaremos el mundo”. Marina me hizo pensar en mis trece años, entonces no me preocupaba demasiado la política (prefería chicos guapos y pintauñas). Los trece años fueron una época extraña: guerra de Irak, manifestaciones, atentados en Madrid, el sufrimiento de todos los que me rodeaban; quizá fue aquello lo que me llevó a aprender esos gritos de libertad que muchos cantábamos. Ahora me parece triste haber conocido el mundo de aquel modo.

El otro día, después de clase, volví a casa y me senté a comer con mis padres. En la televisión estaba otra vez Rajoy, diciendo que eso del cambio climático era una tontería. Hay cosas más importantes, dijo, no podemos cambiar el mundo.
Me resultaron curiosas sus declaraciones, sobre todo pensando que horas antes una niña de trece años pronunció esas mismas palabras casi como una premonición. Imaginé con escalofríos a Laura y Rajoy tumbados en el suelo de una habitación cerrada, entre posters de estrellas de Hollywood y canciones pop. A Laura aún le queda tiempo para disfrutar de la vida mientras la descubre. Sin embargo Rajoy está ahí arriba, con la pretensión de hacernos olvidar lo que verdaderamente nos trajo aquí.

Dibujos.

Pero al final dibujarás la tumba en mi antebrazo.
Sabes que nadie podrá verla,

ni siquiera intuirán la herida de aquella piedra blanca.

Suciedad.

El pájaro morirá en mi estómago
arañando tejidos y carne,

dejando a un lado lo sucio de mí.

Nuevo escritorio.

Podría invitaros a mi casa y enseñaros los agujeros
que el tiempo ha hecho en la pared.