29 noviembre 2010

Cometer un error.

Cometer un error es una condena perfecta a la decepción. Cuando cometes un error cometes otro. Cuando escribes cometer, vuelves a escribirlo. Y sólo hay explosiones de vida dentro de mí. Quiero volver a casa. Estoy rodeada de bufandas blancas. Quiero volver. A mi casa. A mi casa. House of. A mí.

26 noviembre 2010

"Yo quiero vivir enfermo y sentir la piedad".

Nadie se tomó la juventud
tan en serio como nosotros.
Pablo Fidalgo Lareo

¿Qué es ser joven? ¿Qué es el no pasar del tiempo? ¿Qué somos nosotros sin el tiempo, sin la juventud, sin el amor que no dura y ahoga, y el tiempo, el tiempo, el tiempo...? Pablo Fidalgo (Vigo, 1984) también se lo pregunta en su primer libro, La educación física, recientemente publicado por la editorial Pre-Textos. Lo primero que me llama la atención de este libro es eso, el hecho de estar envuelto en las tapas de una editorial que no suele tener en su catálogo autores verdaderamente jóvenes como pueda ser Pablo Fidalgo, o Juan Antonio Bernier, Luis Darío y Carlos Pardo en su momento. Ser tan joven y pertenecer al catálogo de Pre-Textos es algo exótico y extraño: algo que celebrar. Precisamente La educación física es un canto a la juventud. Un canto al cuerpo y a los años adolescentes, tan difíciles y hermosos a la vez. El autor, voz y alma protagonista de estos versos, se pregunta cuándo fue joven, se pregunta si aún lo es, y, por supuesto, hasta cuándo lo será. Un dije y un diré. Una acumulación de pretéritos y de futuros que no hacen más que acentuar el tiempo presente. Su tiempo presente. Su juventud. Efectivamente la juventud no existe más allá del espíritu de uno, y Pablo Fidalgo conserva ese espíritu; en su colección de recuerdos y amores, en sus destellos de infancia y pulcritud. En su manera de escribir, dubitativa pero fuerte. Sensible pero cruel. Enamorada... Recomiendo La educación física y recomiendo a Pablo Fidalgo no sólo como una apuesta interesante del editor Manuel Borrás, sino como una apuesta interesante para la poesía nueva en este panorama viejo, costoso y difícil de penetrar. Unos pocos versos son suficientes para amar al autor; mi juventud consiste en poder hacerme un retrato/ mirando solamente tu rostro [...] Son suficientes. 

24 noviembre 2010

Hablemos de follar.

Amo mi carne por sobre todas las cosas.
Miriam Reyes

Hablar de sexo no significa necesariamente hablar de follar. Yo puedo mencionar el miembro del poeta García Madero. Puedo mencionar los óvulos de Miriam Reyes. Puedo hablar de mi seno lleno de mordiscos. De su polla violeta. De las caricias en la espalda: y no estar hablando de follar. Follar, follar, follar, así, ¿porque sí? No. Belladona no es una provocación. Un clítoris en un poema no es una provocación. ¿Quién quiere provocar hoy en día? 

Quienes no se han visto en un espejo negro no saben de lo que hablo. Que acaricia con mano discreta y ligerísima/ antes de adormecerse el contorno del seno, cito a Baudelaire. Oh, si, mi polla entró, cito a Bukowski. Ahora entramos en la penetración/ en el reverso incisivo/ de cuanto infinitamente se divide, cito a Valente. El dulce peso de la noche/ al hundirme las costillas, cito a Laura Rosal. Se deja los calcetines puestos/ como la fidelidad a su filosofía de estar de paso, cito a Cristian Alcaraz. Cerró con fuerza los ojos, persiguiendo recuperar la excitación perdida, cito a Sergio Gaspar. Estoy tan caliente que no sé cómo podré soportarlo, cito, por fin, a Maite Dono. Y eso es sólo el principio. Una muestra sutil, sólo, de lo que la literatura esconde, pájaros amados.

Porque la poesía es una orgía gigante. La poesía es la masturbación de un ego que se pregunta cómo llegar al verso más alto. La poesía es el coito de las citas. La poesía es follar pero no "ese follar". No ese falso follar de provocaciones insulsas. ¿Quién no se ha tocado el sexo alguna vez para sentir que todavía sigue vivo? Eso es la poesía. Sentirse aún vivo. Sentirse aún cachondo. Follar, follar, follar. Podría repetirlo mil veces. ¿A quién coño le importa? ¿A quién le parece perverso? ¿A quién le molesta esta vida?

23 noviembre 2010

Jugando a ser Mara Larrosa.


En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Roberto Bolaño

Jugando a ser Mara Larrosa con los labios pintados y el pecho tatuado y el apellido enemigo de las flores. Todas las mañanas podíamos besarnos, leo, pero ahora no está aquí el hombre-garganta.Tomarse una cerveza con un infrarrealista: que quede entre nosotros... Ella era las más Bella.No hay pecho silencioso. No hay tos en esta cama. El vicio de cada letra. La víscera de cada página. ¿Lola Font? ¿Hola? ¿Lola Larrosa? Jugando a desaparecer.

21 noviembre 2010

Casa de citas y cuerpos dañados.









Sois unos flipados. ¿Qué es eso de tatuarse a Céline? ¿Qué es eso de tatuarse El neón de siempre de Foster Wallace? Tontos los pájaros. Putas las libélulas. Dais todos mucho asco.

19 noviembre 2010

Teresa o La Flor del Mal.

Yo recomiendo.
Y rezo:
que desde hoy Teresa sea sinónimo de Dios. Que desde ahora El Creador, sinónimo de Madre. Que desde ahora el William Blake de las letras españolas tenga forma de mujer. De poeta afectada. De oscura hacedora de versos y canciones. Pues eso es Luzbel de penumbra: un conjunto de poemas u oraciones, de sonetos e instrucciones para un arcaico ritual. El ritual de la poesía como invocación al cielo y a la tierra. El ritual cíclico de la sangre: dios, mujer o madre, qué más da, si desde hoy Teresa Domingo nos hace comprender que no importará el siglo o la tecnología hasta que el humano no descubra al fin los extraños temblores y milagros que bajo nuestra palabra/suelo resuenan. 

17 noviembre 2010

No voy a salir de aquí (o breve resumen de Todo Lo Que Pasó).

Ayer estuvimos en casa de Julio Fuertes viendo vídeos de Youtube hasta las tantas. Perros que hablan. Tropezones en las escaleras mecánicas. Hostias como panes. Me gusta ver esos vídeos, es muy relajante. Me gusta ver esos vídeos tomando cerveza porque me recuerda a mis quince años. Prométeme que a los cuarenta seguiremos haciendo esto, Ibrah.Prométeme que nunca envejeceremos. Llevaba una semana terrible. La resaca de Gijón, las 24 horas con Micah P. Hinson, la Universidad Desierta. No voy a contar nada sobre Gijón. Para eso ya están algunos de nuestros bloggers que lo han hecho con mucho cariño. Alberto Olmos, Popy Blasco, Raúl Minchinela, Dadanoias, María Llopis, Reinohueco, Laura Pérez... o las fotos de Laura Rosal. También hay un hilo en el Focoforo y alguna nota de prensa macabra. No voy a contar nada, decía, porque creo que ya está todo contado y porque ahora toca hablar de otras cosas. El libro de Micah sobre el escritorio. Las botas militares que me compré. La presentación de Poetry is not dead, mañana, a las 8 en Arrebato Libros (con unas palabras de Patricio Pron y música de Julio). El tatuaje del pájaro azul. Etc.
Además, hoy, en la web de DVD han colgado el texto de presentación de Poetry en Almería escrito por Raúl Quinto y acompañado de un par de magníficas imágenes de Betty Blue. Estoy en la biblioteca. Con Ibrah. Esperando que pase la tarde (con miles de textos por escribir). Estoy en la biblioteca. Con ganas de fumar. De escribir. De comerme una palmerita. De hacer cualquier otra cosa. Estoy cansada. No voy a salir de aquí.

11 noviembre 2010

Hoy he sangrado.


 
 
No he deshecho la maleta de Almería y ya nos vamos a Gijón. Al I Encuentro Interestelar de Bloggers en el que desde junio LAboral (mis queridos Iván y Lucía) y yo hemos trabajado tanto. Son algunas las bajas de la lista pero todo sigue como lo planeamos. Mañana saldrá al público la web oficial, creada por Antón Feijoo-Montenegro. Sé que no voy a tener tiempo y sin embargo guardo en la mochila los libros que recientemente he adquirido. La nueva novela de Jimina Sabadú (me está gustando, mucho), la de Micah P. Hinson y el último libro de Amélie Nothomb, Une forme de vie, comprado esta misma tarde en la librería Antonio Machado donde Carlos Pardo y yo nos hemos felicitado el cumpleaños como buenos y tranquilos escorpios que somos. Hoy ha sido un día cansado. He visto a mucha gente. He ido de compras con Nadia. Me he arrancado un trocito de piel de la mano. He sangrado. He sangrado. Y luego he releído a Kendra Grant Malone mientras esperaba a Patricio. Y más tarde he cenado una hamburguesa gigante con Mauro, Borja, Julio, Ibrah y Adriana. No he deshecho la maleta pero tampoco la he hecho. Tengo la frente caliente y sólo pienso en sábanas. No sé por qué cuento esto. Así. Mi vida. Así. Fragmentos elegidos de este día. No sé. También he recibido una especie de premio y le he dejado una pequeña marca de pintalabios a Peio en la mejilla cuando nos hemos despedido, tras una rápida charla, fugaz, frente al Círculo de Bellas Artes. También he dado una calada al puro de Víctor. También. También.Y he visto a Pepo Márquez, nervioso por su concierto.Y he olvidado decir adiós a Alberto después de la presentación. No sé. No sé. No sé. He sangrado. No he deshecho y no he hecho. Pero qué es hacer. Decidme. Qué es hacer.

08 noviembre 2010

Almanaque poético (El Gaviero Ediciones).




Almanaque poético. Doce poetas para un año.

Antóloga: Maite Dono
Ilustradora: Cristina Llorente
Autoras: Luz Pichel, Maite Dono, Coral Troncoso, Laura Rosal, Angélica Liddell, Fatena Al-Gurra, Estíbaliz Espinosa, María Salgado, Mónica Valenciano, Eva Hibernia, Luna Miguel, Branca Novoneyra.
Edita: El Gaviero Ediciones