Ya no está, no hay nada.

Betty Blue

Una noche sueño que estoy durmiendo sobre el césped, frente a un río. Cuando me despierto me doy cuenta de que no tengo corazón. Busco con la mano, busco, busco. Ya no está, no hay nada. Nada, sólo un gran hueco, un vacío, un agujero enorme en mi interior.
Lionel Tran

Leo este fragmento de Sida mental y recuerdo aquel poema que la señorita Astrid nos hizo aprender de memoria: Un soldado joven, boquiabierto, la cabeza desnuda ,y la nuca bañada por el fresco berro azul, duerme; está tendido sobre la hierba, bajo el cielo, pálido sobre su lecho verde donde llueve la luz. Se trata de El durmiente del valle de Rimbaud. Astrid lo recitaba. Astrid lo recitaba. Astrid lo recitaba mientras nosotros repetíamos el fru-fru de son coeur.

Han pasado dos años desde aquellas clases de literatura en el Lycée Masséna y ya no me acuerdo del poema. A penas soy capaz de reproducir los últimos versos. Esos que tanto se parecen al vacío sueño de Lionel Tran. Esos que aún quiebran la boca de Astrid. Esos que no quiero volver a recitar: los perfumes no hacen vibrar sus orificios nasales. Duerme bajo el sol, la mano sobre su pecho, tranquilo. Hay dos agujeros rojos en su costado derecho

I Ching (o la agitadora).

De modo que tienten al oráculo chino, lancen tres monedas al aire y descubran lo que este poeta punk nos ofrece con euforia peligrosa...

http://www.agitadoras.com/mayo%2009/ramonet.html

Black and blue again.

Betty Blue

Entro a la ciudad por la carretera de las putas. La carretera negra y descuidada, rota, como las putas, negra, como el azul más intenso y más mentiroso, pues el azul para los griegos era solo una variante del negro. Azul y Negro. ¿Azul y Negro? Maldito Víctor Hugo, ¡con que l’art c’est l’azur! Maldito Darío, ¡de modo que aquel pájaro era oscuro! Entro a la ciudad por una carretera de polígonos y charcos. Una puta se asoma al asfalto y exhibe su cuerpo a los pasajeros del autobús. Una puta triste que hoy, en plena primavera, dejó abierta la puerta de la jaula al pobre pájaro azul.

¿Cómo enamorar a Alejandra Pizarnik?

Vale la pena morir
por el poema
del que
la muerte desconfía.
Ewa Lipska

Hablar de poesía con una infección en el centro del organismo.

(15:45)

Hablamos hasta muy tarde de poesía. Discutimos. Yo decía Sí. Él decía Nunca. Yo decía Busca. Él no Comprendía. Pero las palabras estaban ahí. Estaban. Acechándonos (enclenques humanos). Acechándonos con Temas Universales. Como típicas almas tópicas que se buscan desde la primera lluvia.

(18:02)

Hablaba con mi sombra limpia desde lo más hondo. Hablaba Sí. Hablaba Nunca. Y el domingo acechaba como un verso. Y la jaula se hizo pájaro. Antibióticos. Calmantes. Poesía.Y el pájaro la infección que no supe curar.

Escozor.

Hokusai

La cita es mi mano contra el cristal: nunca se nombran pero sí comprenden su presencia. Pongo la cita por delante. La cita siempre delante, luego la enfermedad. La enfermedad que sobrevive al cuerpo. El Virus que tatúa La Idea.

“Por qué soy un(a) mal(a) escritor(a)”.

¿Y por qué esta sensación de estar aproximándome al borde de un acantilado que se estrecha peligrosamente? Un acantilado de palabras que exigiera elegir la correcta como quien elige un vestido de novia o el movimiento en una partida de ajedrez inédita; como ese antihéroe de dibujos animados al borde del abismo. Ay. Mierda
I.B.

Fractured air.

Escribir y dejaros con hambre.
(Padezco el mordisco)

Acusada, juzgada y condenada.

Por jugar con la nada te cortarán el cabello. Por decir lo más breve perderás el aliento. Por tu pereza al escoger palabra, no volverás a hablar. Por no decir, ¿te amarán?

*en la foto Estibaliz Espinosa

Symphonies.

No, no me has vuelto a herir. Oh, pequeña
momia, flor abortada, tu recuerdo palidece.
Tomaz Salamun

Cosmopoética (pocas horas de sol).

Las horas de sol huelen a gato. Maúllan bajo las sombrillas. Maúllan bajo las farolas del río. Maúllan. Las horas de sol son ratos libres. Son bigotes blancos. Son uñas afiladas que arañan mi vergüenza: envidia y terror de no ser poeta.

Cosmopoética (habitaciones separadas).

Aquí las poetas emergen. (Y como Venus tatúan la lluvia. Y como Venus el Azul).

*Laura Casielles, Izaskun Gracia

Cosmopoética (another full moon).

Me veo como un personaje más
en este escenario extravagante,
con la historia inconclusa todavía. ¿Y quién es el autor?
Ruth Fainlight

(O los exploradores desertiques).

Otro rostro cuando me siento observado, dijo.
Otra lengua cuando ni siquiera la encuentro.

La primavera tardía.

Flores de medicina. Escalofrío. Vuelvo a casa desde casa. Vuelvo al árbol mentiroso. Flores, por poco tiempo. Y en la fiebre imagino tu retrato.

Enterradme sin duelo entre la playa y el cielo.

En mitad de la nada el hipo es mi discurso.

Ágata.

el personaje que de pronto empalidece
en el desierto
Roberto Bolaño

Santa Semana.

Se la encontraron muerta.

Raining in paradise.

Welcome to paradise, come to the fairy lies.
Welcome to paradise.
Manu Chao

Canta. Canta desnuda la poeta enclenque. La poeta de la carne sucia. Canta y de su espina dorsal emerge el paso, atado a una cadena, descalzo, emerge el verso. Y de su boca desconocida el esputo: jodeos. Y de sus dientes el granizo. La tormenta. La violenta lluvia del paraíso.

La leonera circense.

No es sino un pequeño agujero en mi pecho,

pero sopla en él un viento tremendo.
Michaux

La niña del pelo (malo).

Leo en mi cama lila (la del desierto), el libro lila (la trilogía ny),
comiéndome las uñas moradas, enredándome en el pelo que araña.

Mezcal complutense.

Soy un león azul. Soy un león violeta y me han hecho presa. Soy un tigre. Soy un disfraz de tigre. Soy un león negro a punto de ser cazado. No me pregunten por qué.

*en la foto Tryno Maldonado

(600 Km. y 900 palabras de amor).

Abril es el mes más cruel. Criando sueños
en el desierto, mezclando hierbas
con hachís dorado, removiendo
las mentiras del alma.

Abril en Blogspot.

Abril es el mes más cruel, criando
lilas de la tierra muerta, mezclando
memoria y deseo, removiendo
turbias raíces con lluvia de primavera.
T. S. Eliot