He recuperado la lectura de esta poeta y he entrado más que nunca en su universo celeste y vibroso (sí, vibroso). Mirad cómo se acaricia el estómago y la sangre esta poeta. Mirad:
Con claro torbellino de cuchillos se
acerca el día de la matanza,
el viento matinal afila las cuchillas
embotadas
y con la brisa se almidonan los
mandiles
de los hombres reunidos en torno de las
reses.
Se atan más fuerte las sogas,
hay espuma en los morros y la lengua
nada;
el vecino se ocupa de la sal y la
pimienta
y se tasa el peso de las víctimas.
Los muertos quieren pesar menos aquí,
pues lo vivo, al que no le falta
sangre,
-¡y se resiste más que la vida sobre
la báscula!-
marca aquí lo que ninguna aguja
registra.
Por eso evita a los perros con los
belfos calientes
y al vil que se emborracha de sangre
fresca
hasta que las sombras la traducen
en charcos negros de un bien sin amo.
Y un vómito de sangre más tarde:
rubor
la primer vergüenza, porque dolor y
culpa existen,
y las tripas de los animales vaciados
se transforman en señales de un
próximo futuro:
porque a la carne dulce y a los huesos
con tuétano
no les llega un aliento del que tú no
careces.
La saya de la abuela junto a la rueca
quieta
sin que nos demos cuenta la cubren
telarañas.
Hay en los ojos lágrimas. Los años
van a pique.
La ceja joven siente el lápiz blanco.
Salen lo esqueletos de las tumbas,
las cruces con la seca escritura de las
flores.
Ingeborg Bachmann,
de Invocación a la Osa Mayor (Hiperión)
3 comentarios:
Como en los blogs no hay un botoncito de 'me gusta' lo pongo aqui.
El otro día leí un rato a la Nobel H.Müller. No entendí casi nada la verdad. ¿Por qué casi todas las poetas suenan tan tristes? Por ej. no hay "una Lorca" o "una Whitman".
"De todos los seres vivos que he conocido, Federico es el primero. No hablo de su teatro ni de su poesía, hablo de él. La obra maestra era él.Me parece,incluso,difícil encontrar alguien semejante. Ya se pusiera al piano para interpretar a Chopin, ya improvisara una pantomima, era irrestible.Podía leer cualquier cosa, y la belleza brotaba siempre de sus labios. Tenía pasión, alegría, juventud. Era como una llama." (Buñuel, Mi último suspiro)
Me refiero a poesía contemporánea claro.
Luna, no vale plagiar a Gloria Fuertes.
Bueno maj@s, pues este es el semenario de la semana desde el centro de acogida cordobé A.Gala.
ingeborg bachmann en http://silence-silencers.blogspot.com
Publicar un comentario