Hahaha.

Somos huérfanos de lo sublime

Julián Herbert

Aprendimos a amar a los frigoríficos repletos de brazos o vísceras. Aprendimos masticando los jugosos pedazos de miedo: aquello era el lujo, aquello el correcto sí. Aquello la vida y que todavía estemos vivos me tranquiliza y me abruma porque han venido a rescatarnos, ¿ves?, han venido los románticos clásicos a rescatarnos: empeñados en hacer cosas que duelen, gestos que molestan, sexos impúdicos rociándonos con grasa (¿soy yo la que se sorprende a sí misma metiéndose un bote de champú por el orificio vaginal a modo de imitación de un jugoso pedazo de...?) Hahaha. No estamos hablando de lo mismo. Para nada estamos hablando de lo mismo. Se trata de la soledad. ¿Sabes? Estoy muy animada y me olvidé de conjugar. Me acuerdo de cuando seré vieja. Me acuerdo de cuando sea abuela y diga: come vísceras come vísceras come vísceras. Aprendimos a amar en un país mediocre. Aprendimos a amar mediocres mentes mediocres. Aprendimos a que alguien, siempre alguien viniera a rescatarnos. ¿Imagináis a la Unión Europea pidiendo a los poetas “dejad que os salvemos, sois tan pobres, es tan penosa vuestra palabra, dejad ya que os salvemos”? Hahaha. Abro entonces el orificio como quien abre el mundo. Abro el frigorífico y asisto a esa matanza o grito para que alguien me tire ¡por favor que alguien lo tire! O grito para que alguien me lance un trozo de fruta. Así hablaba el pobre de los harapos. Así hablaba el vivo. El abrumado. El vejo moribundo de Chamberí. Así me empeño en el dolor. Ya basta de sentimentalidades. Ya basta de mapamundis. Ya basta de sangre sucia. Ya basta.