Una muerte bonica y entrañable.

La muerte puede ser bonica y entrañable sólo en los sueños, y especialmente en los de Maco, una joven dibujante uruguaya (Montevideo, 1987) a la que acaba de publicar Periférica. Y digo esto porque el libro de Maco, titulado Aloha -simpático saludo de animalito inexpresivo- es un sueño plácido y perfecto en donde el tiempo no corre, la muerte no mata -de ahí su hermosura, su guadaña cortar para flores-, los fantasmas y los gatos corretean libres y alocados por el mundo, los ratones hablan ¡aloha!, el futuro aburre a las ranas y las mujeres estornudan educadamente.

La protagonista de Aloha es una suerte de Alicia que no persigue a un conejo blanco, por una vez, sino a su propio corazón, allá donde le guíe, allá, donde se puede ser pequeño y enorme a la vez, un niño y un animal a la vez, un pájaro y una hormiga a la vez, volando o saltando, rompiendo las baldosas o deshaciendo todas las cama de una mansión encantada...

Mi parte preferida es ese momento en donde la protagonista se encuentra con que alguien parecido a la muerte (calavera que viste de negro y sostiene una guadaña) está intentando suicidarse y ella, para evitarlo, sólo le ofrece un café y una conversación pausada... descubrimos entonces que que la muerte es bonica y entrañable porque ama el silencio y ama las flores. Descubrimos que la muerte es bonica y entrañable porque canta en el sueño de la nueva Alicia, porque canta en el sueño de Maco: esa loca dibujante uruguaya a la que todos deberíais mirar con cariño: su trazo y su poesía son fantásticos.