Me
pregunto cómo ha llegado esta cabeza de conejo hasta mis manos. Cómo ha
rodado, escalera arriba, hasta el corazón del Raval, arrastrándose,
escalera arriba, girando,
escalera arriba hasta mis manos. Me
pregunto quién mutiló al animal. Me pregunto cuántos estómagos hacen
falta para vencer el hambre. Me
pregunto: hay cuartos oscuros y
humedades en venta, hay
insectos de alquiler y trasteros que huelen a ceniza. Todos los días una mariposa muere encerrada entre los calefactores. Pero no
hay peligro porque el invierno ya se acaba, y con él
los poetas que hablan del frío y con él
los suicidios y las mariposas y con él
los conejos domésticos, comestibles. Me
pregunto cómo ha llegado mi lengua hasta el techo de los muertos.
Con la
ciudad encendida.
Con su
cabeza bien sujeta entre los dedos.
7 comentarios:
I wanna cum on your tongue
Genial
La casa encendida.
querida.., t preguntas demasiado.., y eso no puede ser...!!, menos preguntas y + acción ..., q esto ya no tiene emoción.Besos y + besos..a la q fue musa d las musas .., entre ellas y aquellas.Pues fueron en ellas en las q t encontré .., y pude ver quien era .Desde este lado ..., desde el q se m ha dado.T envío una gran abrazo..., y un gran besazo.X cierto si supieses algo d Ju.., dile q no haga travesuras.., y q se xorte bien....!!, s le echa d menos.Fueron muchas horas d conversación y dialogo incontrolado.Quieras q no has d entender q algo queda d todo ello.A ti .., reina d todas las reinas.., s t echa bastante d -.Un beso very big xara ella y xara su creadora.Mañana +....!!
El corazón del Rawal!!! Pero si estoy cada divendres en el Marsella controlando el tráfico. Además recito a GeorgeTrakl y Vallejo par coeur. La absenta brilla por su ausencia pero bueno. Lo importante es la boina, y sobre todo, hablar francés. Joder, si me hablas en francés credo que me desmayaré. Luego, vamos al Sabadell que tengo un temilla pendiente, y no nos besamos hasta el Arco del Triunfo.Ya puedes ir pillando una carretilla de butterflies pads, because, soy una estufa humana.
Fresy puede venir també, pero sin hablar.
Los poetas tenemos frío hasta en verano, porque hay palabras que se quedaron aferradas al invierno. Saludos
Cuántos locos te comentan. ¡Si hasta se siente una extraña diciendo algo normal!De cualquier forma: este texto es muy chulo y estaría bien que nos dieras de leer una novela en el futuro próximo :)
Saludos.
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