La confession.

Tu poemario no tiene título. ¿Poemario? Llamémoslo escenografía. Teatro de las imágenes, de los sentimientos. De la impostura. ¿Poemario? ¡Pero tú no escribes poemas!

Encore plus froid.

Releo Anábasis. (Ya no sé cuál, ya no sé qué guerra). Releo tierras amarillas porque la primavera miente: de nuevo el frío. Once grados al sol. Ni solsticio ni equinoccio: síntesis de nuestra sombra, signo.

Más enfermedades.

Si lees El mal de Montano no volverás a escribir en mucho tiempo, predijo mi madre.

Welcome to the desert of the real

Millais

El Abismo Lunar no tiene sentido. Nadie cae. (Gravedad). Nadie pisa. (Flota). Nadie puede enamorarse... bienvenidos al desierto de la realidad.

Cumpleaños circense.

y salen del brazo con la brisa del anochecer a celebrar el cumpleaños de los árboles
y escriben partituras con el timbre de las bicicletas
Juan Carlos Mestre

*felices 18 Bohemios

Aprende a jugar.

Tu fuerza es la debilidad del otro. Mi debilidad es la fuerza del poema. El poema es. (Sin movimiento) El poema es una mano que piensa. Pieza única. Palma que empuja con fuerza.

Danseuse infirme.

Y segrego el poema como un pus.
L. M. Panero

Ni tus cejas ni tus ojos tienen nombre cuando contemplan. Cuando divisan. Cuando otean. Ni tus dientes ni tu lengua te recuerdan. Otra vez. Organismo sin órganos. Ni siquiera tu voz o tu pelo, bestia somnolienta, serán nombrados.

Nude.

Todos desapareceremos, aunque sean distintos
los modos de marchitarse
Javier Moreno

Finge que me crees cuando te digo que he plagiado al silencio. Que he vuelto a nombrar lo que temía: miedo crece, luna no, El Sol. El sol infecto de mi ventana. Un sol anciano e inútil. Miente. Miente sobre la Marea. Hay cinco pájaros arrastrándose en una ola. La vieja esfera no los quema. Pájaros sin amor. Pájaros como hienas. Finge que sus plumas tuvieron lugar en aquel Antro.