Tremblements.

El viernes leeremos síntomas. Testosterona de plata poética. Malas metáforas. Estruendo literario: caen: los libros: llegas bebida a casa: caen los libros de amor: el odio Cae y el síntoma florece: para Desinfectar de nuevo.

Arrebato.

Calle La Palma, 21. (Metro de Tribunal) 20:30

Palabra.

(Del lat. iacēre).

1. intr. Dicho de una persona: Estar echada o tendida.

2. intr. Dicho de un cadáver: Estar en la fosa o en el sepulcro.

3. intr. Dicho de una persona o de una cosa: Existir o estar real o figuradamente en algún lugar.

4. intr. Tener trato carnal con alguien.

5. intr. Dicho de una caballería: Pacer de noche.

Madrid prende en Carnaval.

Y mi libro preferido es la Mala Sangre.

La noche se hizo para llorar.

Han llegado las cajas nuevas: abro: veo: un león: una niña: han llegado las nuevas cajas de cartón. Abro y veo. Circus girl de Maite Dono. Maite es punki y es poeta. Es punki como todas las poetas, como todas las mujeres que escriben Madre, Ausencia y Polla sin hacerse daño. Maite lo dice:

No te alejes
Debes estar a mi lado
Para poder estar tranquila un tiempo por pequeño
Que sea
Cerca de mí
Te necesito
Explicarte mi amor
Difícil
Difícil
Un arpa una voz quebrada

Maite es de esa raza extraña. Extrañas Ajmátovas Punks. Tsvetaievas y Plaths con el pelo suelto. Con el amor al aire. Con el culo limpio y luminoso.

Desde siempre me importa más el amor
Que ser la perra de los sueños de cualquiera
El amor es el amor
El amor es una soga
Un maldito látigo que fustiga casi todos los sueños
Que vienen
Ven
No digas que no sientes celos de mi boca
Besando el aire
No digas algo así

Abro el envío: Circus girl de Maite Dono. Recuerdo haberla visto Una Vez, aquella Vez que no recuerdo. Recuerdo y resiento al leer. Me recuerdo releyendo sus poemas. Con los pies fríos. Con mentiras:

Ya no mientas más
Ya no mientas más
Ya no ya no ya!
Ojos que todo lo ven
Corazón que todo lo siente

Ha llegado un libro naranja desde el desierto. Papá y Mamá lo enviaron. Me quieren porque también deseo ser una Circus Girl. El desierto de Pablo. Me quiere porque también mordí al león.

Circo de Sangre y Ceniza. Circense coeur. Enciérrenlo en una caja de cartón.

Paisaje lunar.

No me interesan aquí mis sentimientos, en tanto que míos, perteneciéndome a mí y nada más que a mí. No me interesa lo que de individual hay en ellos. Sino cómo son atravesados por lo que no es mío.
Beatriz Preciado

Condesa Morfina.

Llamándote en la sombra con voz escasa. Supe. Dije. Predije.
Y en la distancia te doy la mano. Y es nuestra la rosa. Repredije.

Delayed (o cómo vivir sin LMP).

La luz roza su página desde la ventanilla ovalada de la avioneta.
Iberia 8589. Cómo no leí el azul.
Cómo tardé tanto en contemplar su verso.

14. Ficción no es la palabra.

Hablaría de las horas con Helios Obscurus y el Bohemio tomando cocktails de origen ruso. Hablaría de Andujar, el presentador de noches. De Rosalía la hebrea. De la Chochoni de ojos achinados. Del disco de Radiohead a todo trapo en el cuarto de mi padre. Hablaría de mi ataúd y de los libros que reordeno. Hablaría del amor con el Oxidao, bajo un caramanchón del Poblado Polilla. Hablaría de la perra Luna. De Camilo el viejo. De las llamadas a La Ley y al bueno de Ibrahím. De la estación de trenes y el vinilo de Paco de Lucía. Hablaría de todas esas cosas y os contaría mi vida. Pero no es mi vida lo que quiero contar. Todavía no.