Rebabas, manzanas y Batman.

La parte de los críticos.

(Ibrahím B. y Alvy Singer)

Mort.

Lo mira: cortocircuito.

JC

Maldito Proust.

Un día entero enferma en cama. Maldigo a Proust por tanta paciencia.

Jódeme.

Cándido me habitas.

Suenas dentro y hueco.

Como un sucio cascabel.

Como un obsceno cascabel.

Y tengo en la boca un sabor a infamia.

Sin voz

(Breve repaso a esos extraños cuerpos que hacen cosas que me gustan).

Laura Rosal

hacer que el poema no nazca siempre de la piedra,

poder tallar la última cruz en su canto más oculto

Álvaro Guijarro

Menage à trois o los días lentos sobre Madriz: reconozco la poesía en esta copa de vino, en esta línea eléctrica que nos separa, la calle Pez, y Marta Echaves y Álvaro Guijarro como los dos poetas que confirmaron mi viaje, estar aquí. Sí. Tengo que estar aquí. Con ellos he bailado. Con ellos y con un pintalabios sabor líquido: lo sabe Laura Rosal que retrata y hace versos y vigila desde su pequeño cuerpo rojo y bohemio; sevillana sin serlo, hermana sin saberlo de mi también hermano Enrique Morales, el de la muerte, sí, el del circo de la muerte y el odio, en esa playa nudista y en el rumor de las olas, o el vértigo a nivel del mar. Quizá Ruth Llana tenga la respuesta a ese enigma del silencio: no suena. No suena. No suena y está aquí, sin embargo, de puntillas Marina Ramón-Borja. ¡Y dice que no es poeta! Já. ¿Entonces quién es aquí poeta?¿Quién es aquí asesino? ¿Dónde te reflejas tú, Javier Montoro? ¿En qué cuerpo delicioso te refugias? ¿Qué viaje? ¿Qué destino? Turista de interiores, Cristian Alcaraz y nuestras manos temblando dentro de los sexos. Las manos de todos ellos. Las manos de los que todavía no conozco u olvido. Las manos jóvenes en su letal mordisco.

El imaginario de Betty Blue.

Me enamoré de Betty Blue por sus extrañas polaroids rectangularmente mágicas. Luego vinieron Catulo, Nick Cave, Party Monster y el tatuaje de mi brazo. Me enamoré de ella y ahora la llevo en la piel. Hoy os muestro estas imágenes que realizó como posibles cabeceras a mi diario-blog.

Medusa asesina.

Elle est venue de l'enfer pour me sauver.

http://bettyturnsblue.blogspot.com/

Estar enfermo (II).

Jodida fulana asquerosa, dice. Enferma...chalada...y fea.

Nick Cave

Guardo aquí dentro todas las cosas. En la palabra Vagina, pronuncio todas las cosas. En la palabra Loca, Suicidio, Vagina, No Sé Ni lo que digo. Sólo el grito de los poemas. Sólo el feliz malestar de las rozaduras.