Puedo describir una flor.

Reconozco, no sé si con tristeza, la sequedad humana de mi corazón. Vale más para mí un adjetivo que un lamento real del alma.

Fernando Pessoa

Y puedo también palpar la frialdad de mi pecho.

La palabra "v".

Fargyml

¿Alguien emplea continuamente la palabra "vida"? Sabed que es un enfermo.

E. M. Cioran

[Soldado. Cabeza rapada. Soldado herido de un poema de Rimbaud. 

Esta es mi cama. Este es mi Reino. Esta es mi palabra sencilla.]

Yo había llegado a la nada, y la nada era viva y húmeda.

El hombre nuevo está perdiendo el habla, la memoria, ya no ve.

Reinaldo Arenas

Aguardé a que pasase la extrañeza, a que volviese la salud. Pero reconocía, en un esfuerzo inmemorial de memoria, que ya había sentido esa extrañeza: era la misma que sentía cuando veía mi propia sangre, y me extrañaba. Pues la sangre que veía fuera de mí, aquella sangre me extrañaba y me atraía: era mía. 

Clarice Lispector

Somos estúpidos. Ridículos. Dedicamos poemas a simples resfriados.

Ahora escribo; la primavera...

Kendra Yee

Ahora escribo; la primavera se acerca.

Stephen Tully Dierks

Ya está aquí la primavera. Ya aquí, el escozor que sube, que sube. Ya aquí, las bofetadas, nuestra cotidiana ración. Y cada vez más lejano, y cada vez más lejano, aquel sitio, donde palmeras considerables flotaban junto a lirios. Oh, eso era ver la vida como detrás de un vidrio. Al menos entonces podíamos señalarla...

Reinaldo Arenas

Y me quedé allí,

pensando el frío. 

Y me llegó una voz:

"Ya puedes salir, me dicen,

ya se han ido los que te buscaban."

Y entonces sentí que había vencido:

el Animal ya se había ido a comer a otras manos.

Rafael Banegas

Qué curioso: yo corto carne y tú te alimentas. Qué curioso: esa vitamina la busco en las pastillas. Qué curioso: encuentro primavera en todas las páginas. Qué curioso: aquí aún hace frío, hace frío.

Bienvenidos al Museo anatómico.

2006-2014

Una selección para Poetry Will Be Made By All // 89plus. Mil libros, mil poetas. Y mil millones de agradecimientos, los míos. Junto a mis amigos. Y mis futuros amigos.

Aquí está: http://poetrywillbemadebyall.ch/book/museo-anatomico/

Soy partidaria de las lombrices y de los peces.

y por todo lo que digo

adoro mis entrañas oscuras

Jaime Sáenz

Estamos enfermos

Estamos siempre al borde de la última catástrofe,

la definitiva.

No.

Estamos más allá de todas las catástrofes,

de los crepúsculos espectaculares,

de la insólita primavera.

Reinaldo Arenas

Conozco el rostro del dolor. Conozco la pereza de cada mañana. Cada mañana. Cada mañana. Puede que a veces tiemble con el sabor insoportable de la sopa. Y tú te manchas el rostro de chocolate. Y yo siento cariño hacia todas las cosas. Y tú permites que el sueño entre. Y yo contengo la resaca.

Ya no tenemos mar, pero tenemos voz para inventarlo.

Nyssa Sharp

Ahora me comen.

Ahora siento cómo suben y me tiran de las uñas.

Oigo su roer llegarme hasta los testículos.

Tierra, me echan tierra.

Bailan, bailan sobre este montón de tierra

y piedra

que me cubre.

Me aplastan y vituperan

repitiendo no sé qué aberrante resolución que me atañe.

Me han sepultado.

Han danzado sobre mí.

He apisonado bien el suelo.

Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.

Éste es mi momento.

Reinaldo Arenas

Encontrar el libro exacto para llevármelo a beber sola junto al mar y el desierto.

My blood.

La luz de esta ciudad es tan intensa que la confundo con tus manos.

Este mensaje está vacío.

Cada hombre se considera portador de la melodía exacta,

pero una melodía no es el resultado de un problema

de cantidades, 

sino de uno más espinoso aún: un problema del alma.

Así pues, cada música responde

a la indecisión con la que carga una existencia:

¿renuncio a vivir o mato? ¿Lucho o me olvido

de lo que se puede inundar?

Gonçalo M. Tavares

Otra cita que daña y que, al tiempo, salva.

El mar era dulce y peligroso.

Teníamos un poema azul esperando en el bolsillo. Yo quería ir. Y tú no, pero te convencí y fuimos. Yo no quería regresar. Y tú tampoco. Pero se escondió el sol del domingo regresamos. Niza, 1998. Piso por primera vez la playa de piedras grises. Niza, 2006, me marcho a pasar un año entero de mi vida. Un año de miedo. Un año para escribir Estar enfermo. Tenía quince años y el mundo no tenía nombre. Niza, 2014. Aún se me hace extraña esta fecha. Aún se me hacen extraños estos últimos meses tan felices. Adiós, terror. Adiós, errores de adolescencia. Adiós, enfermedad. Ahora miro el azul pero no estoy sola. Adiós. Todo es verde. Adiós. Aún queda poema. Adiós. Que el mar era dulce y peligroso. Adiós. Estamos aquí tumbados. Adiós. Sólo el viento nos juzga.