No es un cementerio de abrazos.

Giorgia Ricci

Concédeme

que de ti no retenga más que lo inmenso

y que el resto lo pague como sé,

con fatiga.

Y si no tengo palabras

toma mi mente

disponible para el verbo.

Giovanni Raboni

Ustedes que no han leído nunca a Claudio Rodríguez me van a comer la polla.

Los locos ya están en todas sus librerías.
A qué esperan:
http://www.elcultural.es/noticias/LETRAS/2143/Tenian_20_anos_y_estaban_locos

Anoche descubrimos que el Mar es nuestra música para cerrar las discotecas.

Aunque no sea divertido y nos queramos morir.

Doble Pletina

Durante muchos años escribí

al claro de la luna.

Últimamente sólo me preocupo

de mostrar su cadáver.

Rafael Banegas

Ella tenia dues llunes en tota sa cara,
les obria i les tancava,
i tenia ses dues cares de sa lluna,
una blanca i s´altra obscura.

Antònia Font

Citas inconexas conectadas por un rastro de bilis en el mar. Hemos visto el lado oculto de esa luna. Hemos visto los dientes afilados del columpio. Hemos visto al mejor poeta de nuestra generación destrozado por las drogas del otro idioma. Hemos visto mariposas indecisas. Hemos partido el pan. Sobre la mesa. Sobre los rostros. Hemos partido la pastilla del dolor de ojos y de manos. Hemos cantado con un gato en la garganta que a su vez guarda un pájaro en la garganta que a su vez... Hemos despertado haciendo el amor. Hemos soñado, miopes, terribles. Hemos creído que no era divertido. Hemos sabido morir. 

+
++

Yo soy tu nombre.

Esta noche: El columpio asesino.

Eso es todo.

Please, please, please: cruel diario de la mujer depresiva.

Nada me importa, nunca me ha importado. Soy un agujero por el que todo pasa y nada queda. Podría estar muerta y la vida seguiría su curso. No cambiaría. Pero resulta que estoy viva y que vivo con esta constante sensación de perfecta intercambiabilidad entre la vida y la muerte. Así que me entrego, me echo a perder porque tampoco encuentro la diferencia entre perder y encontrar. Que pase todo eso también por el agujero.

Natalia Carrero

Terribles palabras de Natalia Carrero en Una habitación impropia (Caballo de Troya, 2011). La lectura perfecta para la depresión pre-siesta. O saber cortarse las venas. O dolerse como mujer-ama de casa-los niños-el vino-o dolerse como sólo se duelen ellas. Quiero un hijo muerto. Quiero un hijo muerto. No leer para no llorar, amigas. Porque...

*

Leí a Natalia Carrero y caí

enferma.

Piña: anorexia: polla: una mañana con Michael Cera.

Al principio dije ¡qué rollo! pero poco a poco Michael Cera fue convenciéndome de que su protagonista era un asapollas digno de admiración. Carroll Silver, o el hermano gemelo de cualquiera de los personajes de Happiness. 

Libritos divertidos para mañanas de domingo.

Libritos sobre perdedores. Sobre lo ridículos que somos.

Perdedores.

Somos unos perdedores. Y eso nos gusta.

El primer sábado: when you are alone in your bed.

thorazos

But where do you go to my lovely

When you're alone in your bed

Tell me the thoughts that surround you

I want to look inside your head, yes I do

Peter Sarstedt

Sábado sin agua. Primer día de sueño o fin del mundo. Tengo los músculos relajados. Tengo los ojos sucios y un cardenal en el estómago. 
Sábado sin agua.
¿A esto lo llaman paz?

Animalita inexpresiva.

Estar fuera o estar dentro.
¿Estar fuera o estar dentro?

No estabas tú (quedarse a oscuras), estaban tus despojos.

Una casa vacía.

No tengo ganas de escribir.

Sólo guardo estas ojeras.

Domingo.

Pau Bonet

Piel de gallina.
Sueño.
Pum.

Día temático 2: las fosas nasales de Frédéric Beigbeder.

Este recuerdo me volvió a la memoria espontáneamente: basta con estar en prisión para que la infancia emerja a la superficie. Quizá lo que tomaba por amnesia no era más que libertad.

Frédéric Beigbeder

Lectura ininterrumpida. Sexo. Decapitación. Farlopa e infancia. Se acaban las vacaciones. ¿Comienza qué?
Ayer Michel.
Hoy Frédéric.
Mañana Sol. 

Día temático 1: las flores de Michel Houellebecq.

Los niños dibujan monstruos sanguinarios, insignias nazis y aviones de caza (o, los más adelantados, coños y pollas), rara vez flores.

Jed ignoraba entonces, al igual que Vanessa, que las flores sólo son órganos sexuales, vaginas abrigadas que adornan la superficie del mundo, entregadas a la lubricidad de los insectos.

Michel Houellebecq

Soñé que arrancaba todas las flores del mapa para luego volverlas a plantar en mis muslos o en esta otra piel que guardo 

(rojiza, tonta, algo deshecha). 

Quiero un gato.

 

Piedras blancas duro lluvia pis.

También exijo crueldad. O echar de menos alguna palabra cotidiana. Que ya no es cotidiana. Que ya no es palabra. Tomando nota de cada persona que te hace daño para vengar tú el esputo, para ser cruel. Las voces débiles. Cómo detestas las voces débiles. Cuánto amas lo que te agita. Volverán los reinos blancos. Corregir tu propio idioma. O todos esos sueños metidos en imprenta. Porque también exijo histeria, para mí, histeria. Tengo piedras en la nariz porque soy frágil. Adiós maldad. Adiós a quienes que se duelen por dolerse. Me despido de ti: tonta tristeza.

Sexo pegajoso aquí.

muchas películas comienzan con un funeral
es necesario comenzar por algo,
y no hay mejor comienzo que una muerte
Mara Malanova
(Trad. Marta Rebón, este mes en Quimera)


Discúlpenme, pero voy a seguir hablando e mí, que soy mi desconocido, y al escribir me sorprendo un poco porque he descubierto que tengo un destino. Quién no se ha preguntado: ¿soy un monstruo o esto es ser una persona?

Clarice Lispector

Releo ciertas cosas y lo digo abiertamente: me parezco a esa voz. Releo ciertos pensamientos y lo digo abiertamente: claro que me parezco a esa voz. Comprendo la soledad de estar sola (¿?) pero reniego de mi envoltorio: no pertenezco a este silencio. Porque conocer una ciudad, habitar una ciudad, descubrir una ciudad no es saber mirarla sino adivinar cómo hacer el amor en ella. Cariño, estamos sudando. Cariño. La ciudad quema en mis músculos amoratados: cerveza para el cuerpo, cerveza para los pájaros. Ahora todo el mundo habla de pájaros. Ahora todo el mundo suda pájaros que se quedan atrapados entre los pliegues de sus axilas. Qué calor. Qué puto calor. Soy un monstruo delicado que no quiere menstruar.