18 abril 2013

910 páginas de Anne Sexton.


Muerte,
necesito mi pequeña adicción a ti,
necesito esa vocecita que,
hasta cuando asciendo desde el mar,
toda una mujer, completa,
dice mátame, mátame. 
Anne Sexton

No podríamos dejar de escribir la palabra sangre, porque es lo que nos llena. No podríamos dejar la carne ni tampoco el hueso. Y qué decir de las princesas, todas tan pálidas, como el interior de una canica que rueda en tu garganta. Otra vez otra vez otra vez me estás hablando de tumbas. El peso de las piernas, tus ojos grandes quieren cerrarse, dijiste adiós Sylvia adiós Mamá, ¿quién se despedirá de mí? No podríamos dejar de escribir la palabra muerte, porque es lo que nos llena.

2 comentarios:

Anónimo dijo...

Me encanta. Triada de escritoras suicidas: con Silvia Plath y V Woolf.

En youtube sale Sexton recitando Menstruación a los cuarenta.

Bricia

çç dijo...

casualmente ese libro está encima de la mesa mientras estoy sentado en el suelo

alteraría el orden, si lo abriera

saludos Luna