Ayer Miguel Espigado hizo un magnífico spoken para presentar su primera novela, El cielo de Pekín, recientemente publicada por Lengua de trapo. Ayer, también, puse punto final casi definitivo al poemario que llevaba entre manos (un libro que, ya lo dije, habla de la independencia, el cáncer, la enfermedad, el sexo, las drogas, la inseguridad, los hombres, el matrimonio, la convivencia...), sin embargo de pronto, mientras Espigado acariciaba su guitarra eléctrica, sus cuerdas vocales soltaron un verso que me hizo pensar: la fábrica de cánceres del mundo. ¿Habré escuchado bien? ¿Será eso cierto? ¿La fábrica de cánceres? ¿Eso existe? Entonces me di cuenta que un texto nunca termina de escribirse, y de que no sé cuándo acabaré Sailor's Grave. Los otros libros fueron más fáciles de cerrar porque hablaban de cosas fugaces. Sailor's no habla de cosas fugaces. Porque la enfermedad sobrevive. Porque el cáncer sobrevive al mundo (y llega un momento en el que no hace falta que se fabrique). Porque el amor -todo amor- sobrevive. No sé escribir. No sé dejar de escribir. Cierro la boca y enciendo mi vientre. Cierro la boca: lo que arruino y lo que afeo no tiene nombre.
18 comentarios:
Tiradme piedras por mencionar a Jorge Guillén si queréis, pero un buen ejemplo es (son) su(s) Cántico(s), evolucionando con él, siendo reescritos y ampliados a lo largo de su vida.
Yo no puedo evitar volver sobre lo publicado y reescribirlo casi cada vez que lo leo, siempre se me ocurre un enfoque mejor sobre algo que no pensé en su tiempo y eso enriquece.
Es interesante que un poeta de 50 años vuelva sobre lo que publicó a los 23 y lo reescriba, ayuda a apreciar su evolución y comprenderla más rápido.
YO NO SË POR QUÉ, PERO AHORA TENGO GANAS DE COMPRARME EL LIBRO DE MIGUEL ESPIGADO. NO SË POR QUË.
¿Quizá porque he dicho que es maravilloso?
CUANDO LO HAS DICHO?
ESTOY BUSCANDO PERO SÖLO VEO CLIENTELISMO.
"Ayer, también, puse punto final casi definitivo al poemario que llevaba entre manos (un libro que, ya lo dije, habla de la independencia, el cáncer, la enfermedad, el sexo, las drogas, la inseguridad, los hombres, el matrimonio, la convivencia...)"
¿Pero, chiquilla, tú hablas de otras cosas diferentes a esas?
No vale mencionar la servidumbre literaria que os hacéis los unos a los otros ¿eh?.
xD
Que viva el cáncer, dijo la muerte. Todos tenemos cáncer, todos. Algunos tememos de terminar de aceptarlo.
No me ha gustado la foto que has puesto, la encontré chocante, tus textos son maravillosos, pero esta foto creo no es acertada. Pero a quién le importa un carajo lo que diga.
Eres fea, pero te quiero
No sé escribir. No sé dejar de escribir.
La poesía es así.
Un placer leerte
Saludos
I wanna cum on your ugly world
Un señor, halando de ciencia, dijo:
... de manera que aprendí a pensar en un cuadro no como un producto terminado expuesto a la admiración de los virtuosi, sino como en el registro visible, colocado en algun lugar de la casa, de un intento por resolver un problema pictórico definido, hasta donde el intento pudo llegar.
-Collingwood, Autobiografía-
Yo termino cuando empiezo otro con urgencia, soy rápido y exacto, sin futuro
muy de acuerdo en que no sabes escribir. Eso sí, para no saber escribir no dejas de cagar libros.
Estoy leyendo a Sontag, todo mola y se entrelaza, besos, te veo el 28 jiji, muchos besos.
no se si algún día dejaré de escribirla, creía que sí, pero no.
estoy leyendo a Cioran, no se si terminaré el libro, pero lo intentaré.
el lunes igual leo en micro abierto, pero tampoco lo sé.
como veis, nada sé.
en fin. un saludo luna, ¿te gustó "funky"?
i wanna cum in your fucking shit of poetry
Interesante como escritora, me imagino que todavía ha de ganar esa escritura con el tiempo. Me gustaría leer el poemario.
"...Entonces me di cuenta que un texto nunca termina de escribirse..."
Entonces me di cuenta de que un texto nunca....
No caigamos en el queísmo por miedo al dequeísmo
En el principio no fue el verbo, en el principio fue esa foto.
Publicar un comentario