30 septiembre 2010

Madrid era una fiesta.

Real poetry is a party, a wild party, a party where anything might happen. A party from which you may never return home.
Dorothea Lasky

El otro día Sergio Gaspar, editor de DVD Ediciones, me llamó enfadado. ¿Conoces a Eloisa? Emmm... no... ¿por? Pues porque esa persona se ha quedado con tus pruebas de imprenta de Poetry is not dead. Mierda. Mierda. ¿Y qué hacemos? No sé. Vieja bruja. Ladrona de poemarios. Lista, listísima conserja embrujada de cualquier edificio de esta Madriz Idiota. Eloíiiiise (sonaba Tino Casal en el hilo musical de su guarida maldita) Las tropas de MRW entraron de nuevo en el edificio: por favor, Eloísa, entréganos el manuscrito. Es de vital importancia que lo devuelva. ¡Os juro que conozco a Luna Miguel Santos! ¡Os juro que le iba a dar el paquete! ¡Pero si Luna no vive aquí! ¡Pero si Luna vive a varios kilómetros de aquí! ¡Ay, ay!Y al fin. Y por fin. Y de una vez por todas Poetry is not dead ha llegado a su dueña. Apenas una coma corregida y los nervios, sí, los nervios. Porque también tengo en mis manos el brevísimo pero precioso ensayo ilustrado de Dorothea Lasky Poetry is not a project (UDP, 2010) y también tengo en mis oídos este remix de Yeah Yeah Yeahs, y también tengo en mis ojos la cita de Ken Baumann en HTML Giant (mi revista preferida), y también, en mi corazón, el humo rojizo de Ibrahím B: ya hace frío en la capital. Ya hace frío. Ya hacen casi dos años y Dorothea Lasky lo sabe. Los poemas se extravían, como las vidas, como el tiempo. Y aquí, en Madriz, todo es una fiesta.  

15 comentarios:

Más claro, agua dijo...

Eloísa está debajo de un almendro porque se ha caído de él...

;-)

Anónimo dijo...

DESINTRODUCCIÓN A FREUD

Anónimo dijo...

Florentino no fue nunca más el mismo después de que Natacha, la rata del barrio, le dijera que no, que no quería desayunar ya con él ni tomar con él nunca más el almuerzo al son del mediodía, entre las docenas de palomas arremolinadas, que lo que ella quería sólo era alimentarse desde las profundidades vitales del sexo.

Macaccia, por otro lado, le cambió la vida radicalmente a dieciséis personas, de entre las cuales cuatro devendrían suicidio, seis intento de suicidio, dos posesión de armas, uno ataque nervioso ficcional Esto hará que vuelva mi Natacha, etcétera, y entre los que sin duda se encontraba Florentino, con el que Natacha iría a dar.

Florentino y Macaccia están muy enamorados.
Florentino y Macaccia van ya eligiendo sus tareas.
Florentino a Macaccía Tú ya no eres la única para mí.
Macaccia yéndose pensando en volver y volviendo.
Florentino disculpándose de pie meloso ante Macaccia.
Macaccía Está bien ven trabajemos Qué Rabia por una gruesa familia.

Anónimo dijo...

Feliberto, el mayor, siempre primero en presencia, obligando incluso a nombrarme primero a mí Feliberto, al uso del listado, a la educación del porvenir, al estar de ancla en ancla, Manuel, casi inventado, torpe en la curva, horrible en el semblante, llegando tarde a reuniones, a citas en estaciones africanas, Pilón, arcaico, temeroso, no sé si quinto o sexto en los doce, nadie para su interés, un espíritu de humo, Rosita, la bella y larga
Rosita de romper corazones como nueces en Chirango, elegante en el alma y el vestir, atravesada por plumas y plantas, Europa, sonata berlinesa agazapada en el sonido armónico de los centenares de las tensas cuerdas, siempre dada al espacio, como un relámpago, Brígida, a secas, Brígida, Ernesto, soñador de fábulas vitales, de Lograré ser quién quiera ser y para mí la vida es un proyecto libre y abierto, César, ternura en la piel que transmite, falta de mal, demasiada falta de mal, (balbuceaba desde ya antes del noveno mes), Bob, al que tanto Feliberto como Manuel como Pilón como Rosita como Europa como Brígida como Ernesto como César como Marina como Roberto y por supuesto como Florentino y como Macaccia, consideran de la familia aunque se lo encontrara Pilón como se lo encontró, medio desangrando el pobre chaval entre las cebollas y los tomates, sonando One Too Many Mornings en la cocina blanca, Marina, contenido fugaz de aguas y fosas y marismas subacuáticas de azules navegando en verdes y amarillos peces de la trastienda oceánica, y Roberto, el pequeño gran Roberto, poeta pero al fin y al cabo poeta, poeta de amargos desayunos.

Anónimo dijo...

Cuarenta años después Florentino y Macaccia se sientan bajo su antigua pérgola a disfrutar del ronroneo de la mañana. En el cielo, sobre entre los dos, cuentan catorce pájaros.

Anónimo dijo...

[¡...!] ves Éso sí que lo odio y odio poco de ti El que creas que tienes siempre la última palabra No ¿:? la expresión es matemática, y la matemática es plástica, y la plástica es drújula, y la esdrújula Usun Yoon Es Ella No hay nada más bella tiquirituella panegírica ñamina plus catálogo de adjetivación común es necesario que EXPRESARSE Si No ¡¿QUÉ?! ¿Tardes de lluvia a dentellada de Monopoly real? ¿Cuatro cubitos coloridos bajo el fregadero basuroso para en El Punto Limpio hurgar eNTRe el rojo jeringuíllico-cósmico-penal? Vallejo llora ante Urbi Et Orbi porque pide reales latinismos, ¡plasss!...es veloces, sonetillos Urceloy Es Un Puto Genio Rómar te echo en Falta Me Fumo Un Cigarro y sigo tocando el clavicémbalo aquí ya en dos minutos, cuando decida volver de la ventana Allí y Ahora en plena noche pulcra Oigo el desdén ¡UY QUÉ PALABRA! Oigo el Fading Odio que ya cae, que ya va cayendo Es Pura Libertad y en miz brasos ciruelas vienen a añadirme, muy digestivas, por inCIERTO... ¿Qué es esa músicA? ¿Trabo lenguas? ¿Pregunto? Desfachatez humana y el radiador gotea. Ritmo y sentido. La Calle Es Pura Lírica.

Anónimo dijo...

Good dispatch and this enter helped me alot in my college assignement. Thanks you on your information.

Anónimo dijo...

"[…] Yet they honestly think there is no choice left. But alert and healthy natures remember that the sun rose clear. It is never too late to give up with prejudices. No way of thinking or doing, however ancient, can be trusted without proof."

Walden, THOREAU

Anónimo dijo...

For being like a rock in the sand while city lights turn on

and home starts meaning

what only rock sea breaking echo whispers know

when freedom comes down at the evening all along

the boats stacked at their calmed anxiety,

the just thrown, the witness, the last son of silence,

must get brothered to the noise,

because us, the Borned, must learn to melt

with the knocking door day by day song,

tool of God for all this emptiness

grown in convulsion air

not just wind,

not just that freezing natural fly in the heads bumping into our crystal hearts,

not just skies fading away like thoughts printed on the way back to the youth.

Anónimo dijo...

I’m talking about life and its shadows,

accidentally glued to our eyes from the first income,

when while they were going through easy laughs

some just were down

because love and pain were dancing in the cold skin,

because love and pain cannot be taught,

and warm lights are not always on in the house you were grown

after your 8 hours tired, looking down, sad working time

in that false-stone factory you always feel is about to fall

but doesn’t falls, doesn’t falls…

same as your days,

undone from that night you always remember having dinner alone

rounded only by silence and some furnitured pictures of the ones you love

looking at you trying to say something.

Martina dijo...

¿quién es este anónimo que aprovecha a publicar en tu blog?
Muy bueno el guiño a Vila-Matas.

Anónimo dijo...

ACERAS A RITMO DE BLUES

Anónimo dijo...

Lisboa, Estocolmo, New York,
Ginebra, San Diego, París,
Venecia, Managua, Turín,
Santiago, Bruselas, Bangkok.

Montevideo, Accra, Lyon,
Moscú, Mar del Plata, Pekín,
Sao Paulo, Quebec, Tel Aviv,
Jartum, El Cairo, Hong Kong.

En Chicago torres de hierro.
En La Habana los autos viejos.
Ciudades, ciudades sin fin.

En Berlín los que hirieron suelos.
En Bagdad sombras de agujeros.
Nosotros fieles a Madrid.

Anónimo dijo...

Escribe el colgao de Borroughs en "La revolución electrónica": "Liberar al virus contenido en la palabra podría ser más peligroso que liberar la energía del átomo porque todo el odio el dolor el miedo toda la lujuria están contenidos en la palabra" y es que no Es Evidente porque aquí se juega a mediante la categorización y el símbolo esperar que la palabra de en frente por su cerradura costrosa y máxima quede explicitada rápido vamos antes de leer y sentir vaya lento hacia conceptos abstractos, políticos, horrible, dibujando una fecha y corriendo a Wikipedia al trece de abril del 66 porque otra cosa no pero Fuentes Hay y no pensar el sí-mismo porque Fuentes Hay y no se es capaz de la Metáfora Brillante porque Fuentes Hay y a mí lo mío que me lo digan oTROS porque Fuentes Hay a tutiplén y no se quiere ver que ésto es una Falacia Histórica Formal Anónima Perfectamente Construida. ¿Y si sólo fuéramos LIBRES palabras? ¿Y si éso es todo y aquí cada uno se ocupa de lo suyo? ¿Y si la farsa? ¿Y si tengo la ¿mente? taaan abierta que a mi Cirlot y el nazismo me la soplan? ¿Y si las mayúsculas son una pantomima?

Anónimo dijo...

¿Y si los de ahí arriba estáis tan aburridos y en lo mismo que el Ser Humano es ser humano a plazo inmediato porque vuestra cenita y vuestro vino están bien colocados? Joder, y lo Siento de verdad, pero es precioso ir en tren de parada en parada hasta Delicias y lo siento pero es precioso y me lo va a seguir pareciendo, como es precioso el Palomitón, el censo, la plastilina cubista. ¡Pf!...: ¡Yo ya no sé qué esperar de Nah! Poco a poco me convierto yo mismo en mi propia solución, mis manos lugar común PERO TODO ES CCCCCCCCCOMÚN mis manos van siendo mis manos, mi mirada no se tercia ya al tercer peón de Borges Red De Nadas Dirigidas Por Un Soplo Que Es Ajeno, amaneciendo de puro libre y canto, canto al campesino desde mi éxtasis de vida futura a la vez que tacho la palabra MAÑANA porque alabo al HOY y su mañana natural a través de esa confianza en de a inmediato. ¡Guau!... Ojalá pudiésemos hablar como queramos, de uno a uno, cada uno seguro de lo suyo, dinamitando con nuestra personalidad el aire que Cortázar llamaba al flotar y que ahora, paradoja, siendo impersonal, nos personaliza, flotín de culpa ajena descontroladamente voladora, Mariposa Transoccidental adentro de este supermercado, adentro de esta plataforma poesíaudiovisual, adentro de este ¿(des)Concierto?