Red moon: me obsesionan los espejos.

Bla bla bla vla. Mi ordenador carece de letra eñe y tengo que hacer malabarismos con el teclado cada vez que quiero escribir una. Una sola Eñe. Una. Ayer. Y Luego. En el centro de la Letra vimos a Wiener, víctima de cierto machismo soso, entre columnas pornófilas, místicas, oscuras. Luego bla bla drunk. El dorado es un truco de magia, me dije. Y luego eso de las pizzas a medias, y Coralie Clément con bragas pequeñas. Y luego JC. Y luego tu beso en la puerta del Pantera, esperando una lista interminable de hígados cool. Y luego: o antes, ya no recuerdo, ese realismo diabético de la literatura. Y la risa de Unos y de Otros. Y luego: hablas raro. Y antes: son las ocho de la mañana, llevo 24 horas con el mismo vestido, con el mismo olor, con el mismo cansancio adherido a los párpados. Lambrusco. Tercio Caro. Tercio Malo. Estamos donde tenemos que estar no sólo porque lo diga Tom Wolfe: estamos donde los libros dejan de ser materia, donde los piercings no son distintos a los cuerpos, donde los tatuajes devienen género literario. Pero casi no he dormido.