Mi madre amaba a nuestra familia de gatos, luego los traicionó después de que decapitasen y se comiesen a mi pájaro, y ninguno de nosotros, sus dos hijos, pudimos olvidar el terrible destino de nuestro gato, ciertamente yo no, incluso ahora que el cerebro de mi madre anda estropeado. Nadie saca el tema, ya no, aunque cuando mi madre habla ahora de la familia gatuna y de cuánto la quería, lo especiales que eran, aparto los ojos, miro al suelo, he de hacerlo, pues de lo contrario gritaría, Tú asesinaste al gato.
Lynne Tillman
http://open.spotify.com/track/0RAPMP5Hm91ug3AiYcOz2m
ResponderEliminarPues que no mire hacia al suelo, que griteeeeeeeeeeeeeee ¡¡tú asesinaste al gato!!! Se echa de menos esa falta de responsabilidad, de denunciar las injusticias. ¿Al final qué pasa, dice algo o no?
ResponderEliminarhttp://en.wikipedia.org/wiki/Lynne_Tillman
ResponderEliminarLynne Tillman se parece a Meryl Streep, a que sí?
me gusta tu camiseta ibrah, el realismo es el punto de partida de un poema, después vienen los sueños. si creemos que somos invencibles nunca haremos un buen poema, debemos ser conscientes de que somos vulnerables. Esa camiseta, sólo es una camiseta, pero unas cosas son más de verdad que otras.
ResponderEliminarI wanna cum on your enemies
ResponderEliminarlos gatos entran por mi ventana con los ojos enfermos
ResponderEliminarllenos de pulgas, su pelo huele a gasolina y pescado
el lider gatuno asusta con su mirada fiera y ese hocico partido de alguna pelea de callejon
a veces gotea sangre por el colmillo
una mañana llege a casa borracho y me tumbe en el sofa
disolvi un algidol en agua clorada del grifo, me desnude, y me tumbe en el sofa
empece a hacerme una paja mientras los rayos del sol se colaban por las persianas
me empece a machacar la polla sin ereccion y esa noche habia dejado la ventana abierta
pero escuchaba un jadeo tras el sofa... un estertor lasstimero de ser humano que las esta pichando...
y al mover el sofa hay estaba el mirandome con ojos fieros y doloridos... el lider gatuno del callejon, el del hocico partido... un chorro de sangre a su alrededor manchando el parket...
estaba reventado por dentro, pero amenazaba agazapado con un ultimo zarpazo que salvaguardara ese momento...me dio mucho asco que ese pequeño cabron me jodiese asi mi intimidad...
me dolia la cabeza y llevaba tiempo sin joder, decidi irme a la cama a terminar la paja...
8 horas despues del sueño volvi al salon del dormitorio...
alli estaba pequeño lider rigido e inerte, a pesar de todo imponia respeto aun muerto entre su propia sangre....
lo meti en una bolsa de basura y lo arroje al contenedor... limpie bien el rincon con lejia
Para el gato que no ha cambiado ni pizca, para el tira-gatos con dolor de cabeza, para Lynne, para Meril, mi abuela, para los que se ponen camisetas y me aman… Sé dónde hay 9 metros de cuerda. Lo queráis o no, estáis en un cuerpo de marines. ¿Entendido?
ResponderEliminarSeguid el río hasta la playa.
Me gusta un poco escabroso pero me gusta el texto ¿Quien no ha hecho el mal alguna vez pensando que hacía el bien? Saludos, un gran blog os felicito.
ResponderEliminarMe gustan los gatos.
ResponderEliminarEn mi familia fuimos regalados con un pato, cada vez que volvía del colegio me iba a jugar con él a la terraza acristalada, donde disponía de espacio lejos de las miradas de mis padres, pero en una ocasión no encontré el pato, mis padres me dijeron que se había ido volando a los Viveros de valencia, acda domingo íbamos a verlo, hasta que mi madre me contó la verdad, tú padre se cansó de él y lo tiró por la ventana.
ResponderEliminarHoy he visto a Monelle...
ResponderEliminar13.
ResponderEliminarLos gatos se comen a los pájaros porque asi vuelan por las noches y los dejan pio, pio en la luna de tu ombligo.
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