Cuanto más alto las oscuras y húmedas
veredas serpentean ascendentes, más claros
se tornan los recuerdos, desde la niñez atesorados,
de mi llanura septentrional.
¿No escalaremos así
las laderas del paraíso, cuando la muerte llegue,
encontrando todas las cosas amadas
que en la vida nos elevaron?
Vladimir Nabokov
Bello.
ResponderEliminarEstoy con Elise
ResponderEliminar¿Y qué será de nosotros ahí arriba si no hubo amor en vida?
ResponderEliminar?
ResponderEliminarOh, solo pensaba en las posibilidades que entraña la pregunta.
ResponderEliminarSon tan distintas "las cosas amadas" de "el amor".
ResponderEliminarNo hablaba del amor al uso, claro, sino dentro del contexto del poema. Quizás no lo expresé bien.
ResponderEliminarSerá que estos calores vuelven a los poetas más poetas?
ResponderEliminar- Buena elección la de Nabokov que rompe acertadamente la imagen de que él sólo escribió a su "Lolita" y de ahí no nos saquen.