Un experimento: no volver a leer a una mujer nunca más. O a un hombre. ¿? Si el error es el género dejaré atrás el sentimiento. Porque hay quien desprecia la literatura. Porque hay quien no invita. La tela que huele a hongos. El pensamiento que no sangra. Ellos hablan de dios.
Ellas,
de su maldito vientre.
os quiero ya lo sabeis
ResponderEliminarMe llaman capa.
ResponderEliminarI wanna cum on your shadow
ResponderEliminarTodos hablamos de lo mismo. De la maldita vida y la bendita muerte. Lo único que hacemos es cambiar los adjetivos de vez en cuando.
ResponderEliminarLuna, esos últimos versos son la historia del mundo.
ResponderEliminarno todas
ResponderEliminarhablamos de nuestro vientre
a mí me gusta
hablar de mis pulmones
nadie ama con el vientre
algunas
amamos con los pulmones