Que Juan Mal-herido pronuncie tu nombre recuerda a una mordedura de vampiro. Y el vello erizado. Y la habitación muy oscura.Y ese latido, muy teen y más veloz.
No admite comentarios. Bah. Te está devolviendo el favor de haberle invitado, aunque sea viejuno y lo disfrace de mala leche desnatada. Mantequilla rancia. Podéis besaros ahora.
PD: este comentario es más para él que para ti, pero seguro que aunque no lo publiques se lo harás llegar. Tú sigue, que lo haces de puta madre.
Yó, lo que creo es que quiere quitarrrte los tatuajes a mordisquitos, como buen crítico que es. Y después, si le dejas, fotografiarlos para subirlos en letra cursiva a su blog. Pero tú, vestida, eso sÎ.
No te mereces esta mierda, por eso cojo este avión dirección la cara de la luna que no ha visto el sol. Porque la luz me recuerda a ti. Para curarme en salud prefiero partir..
Hacia los campos de amapolas negras donde no existe el pasado y el tiempo está siempre de tu lado. El único enemigo es el frío en el alma. Pero tengo un recuerdo guardado y me servirá de abrigo.
Podrán lucir otras estrellas en el cielo y ninguna guiará mis pasos, porque se que se apagaran antes de que falte poco para llegar. Despegar sin combustible, despegar este órgano inservible..
De este tejido muerto que ya no necesita sangre. Le pregunto: ¿Por qué sigues latiendo imbécil? Hay lugares que nunca debieron ser descubiertos y vidas que nunca debieron cruzarse
Disparo con la mirada, libro una guerra en silencio. El agua en forma de lágrimas no apaga el incendio. No importa lo que sucedió si ya no funciona.
Estar en todos lados o quitarse de en medio. ¿Por qué sigues teniendo fé después de tanto tiempo? Mi alma es un arpón oxidado.
Los renglones torcíos de Dios
Si tienes miedo a los fantasmas compra un gato; que tengan una explicación los ruidos de tu casa. En la mía hay 3. Pues aún con el tiempo no se me pasa, y sigo viendo tu ropa tirá en mi habitación.
Y que importa la mierda que hay en mi cabeza si tú estás en ella como Eva Brown en la de Hitler. Me suicidaría contigo sólo porque hiciéramos algo juntos. Mataría por tus microbios, quiero tus bacterias.
Formaré parte de tu historia aunque sea al final. Guardaré en un tarro tu espina dorsal. Para mi es igual que estés en una esquina o en una oficina o lo difícil que me lo quieras poner. Tus recuerdos en un container guardo. Estuve cuerdo, lo intuyo, en algún momento. Para estas cosas siempre he sío un pardo. Me dicen: “!Éntrale ya pringao, déjate de cuentos!”
¿Quieres saber cómo soy? Ponte el compact o ponte en pompa poesía de supervivencia hablo demasiado, me acuesto con cualquiera pasao politoxi parezco el “posí”, rap porque sí poesía de supervivencia sujeta a la incidencia del tiempo y a los tampax en mi papelera, respiro y jodo la biosfera distorsión; anestésico por compasión.
Necesito; alguien fácil de satisfacer Necesito; alguien con paciencia Tú y yo; no tenemos nada que hacer, pero sudaría contigo hasta necesitar una phatkap para el spray de desodorante
Si conoces la respuesta y no te gusta no preguntes Los detalles son sal cuando la historia escuece Sentimientos bonsái, los podo y crecen
Mi madre ya no hace otra cosa que rezar por mí, lleva 25 años sin dormir sé que todo está en mi cabeza necesito una limpieza; un vasito de ácido casi todo lo que tenía se fue rápido
Estoy en el límite del bien y del mal Soy cliente del bar de los que no se van a salvar Mi paladar me pide una semana sin tomar Yo pido a la suerte poder volver a verte
Antes de que el mar nos coma, por el calentamiento global Si mi lengua asoma se van a sobar Semanas son sólo días, días son sólo horas Horas son sólo segundos entonces…
¿Por qué cojones yo no puedo esperar? Es mi destino estrellas nacen para brillar agujeros negros para tragar ergo; parecerás un puto gusiluz cuando mi polla en tu coño empiece a entrar
Soy de los que prefieren cien pájaros volando Es como si estuviera trabajando en una mina Y me pagasen con billetes de lotería, se que tú no lo harías Porque ni durmiendo sueñas..
Desde pequeño monto películas Vuelo, limpio el polvo a mis castillos en el aire Padre me decía; estás sólo en ese barco, no pararás hasta dar con tu final
pero hoy mis apóstoles aprenden con fé como en ikastolas speed con mistela, poder sin pistolas, beben de mi boli; hasta la embolia los duermo en camas de magnolia, S Cobi
el lobby, el Polanco del rap ¿Crees que la moncloa tiene más peligro que una central nuclear y niños en protestas contra el matrimonio gay te hacen pensar en cosas feas? Crea tu propia galaxia
amenaza su futuro, si hace falta volveremos a levantar el muro les doy el mismo tratamiento a los que siguen a un modelo de comportamiento que Pol Pot a un campamento vietnamita
Montañas de cadáveres, montañas de caras b Escupo en la tumba de Fernando e Isabel Somos los demenciales chicos acelerados
Bueno, mole o no mole, parece recomendar que salgas del "papel" de fenómeno guay de jovencita de internet y mundillo editorial pra que busques por encima de todo una voz propia entre tanto ruido. Somos mucha gente en este pueblo. Suerte.
Estimada Luna, es que no huele nada bien. Aquí has colgado fotos suyas, has hablado de él y ahora hace una crítica en la que no dice casi nada de lo leído para no darte palos ni que se le vea el plumero. Esa es la impresión que queda, aunque también se podría confiar en la independiencia de Juan, pero incita a pensar mal.
"...al lector (incluso de esa nada llamada poesía) no le importa mucho tu rollo, sino la estética de tu rollo."
"Uno de los fenómenos más subnormales de la poesía es que las mujeres sólo la escriben mientras están buenas. No hay poetas (poetisas) de 50 años. A nadie le importa tres cojones el poema de la vieja; a lo mejor es que la vieja ya no escribe poemas, sino la cartelería del festival, el memo del evento, las invitaciones para alguna fiesta de la cultura. En cualquier caso, cualquier niña de 20 con tirabuzones se consigue el padrinato de (a su vez) los viejos de la poesía, dado que la poesía es esa miseria millonaria que gestionan cuatro señores aburridos, tan de aburridos que cuando les llega el perfume de la jovencita se caen del escaño y le dan algún premio, símil confuso de un besito.
Las poetisas (poetas) en lo suyo ahora meten mucho mete-mete, y es complicado encontrar un cincuentón al mando que no aplauda cuando lee: "me pongo a cuatro patas", "jódeme", "de estar buena estoy cansada" o "me gusta chupar pollas", extractos inventados que nadie en su sano juicio considera no-poesía cuando echa un ojo a la foto de la lirófora y a la edad en la que nos fue dada."
A mí todo esto me parece de todo menos halagador (por ejemplo cómplice en ese "subnormal" en negrita), pero sí que es verdad que tiene más tacto que cuando se mete con Chuck Palahniuk o con Houellebecq.
...Bueno, yo no creo ni que te ponga a parir ni que te deje en buen lugar: joder, es Mal-Herido, no pone a parir ni deja en buen lugar, simplemente tira a dar a todos y nosotros nos descojonamos... ...El hecho de que pronuncie tu nombre (sin ponerte a parir y sin dejarte en buen lugar, sino tirando a dar a todos, incluso a ti) y tú te lo tomes como lo has hecho dice mucho de ti (otros por menos han montado el pollo y han puesto a parir a Mal-Herido)... ...Un abrazo, mademoisselle...
"no pone a parir ni deja en buen lugar, simplemente tira a dar a todos y nosotros nos descojonamos" No, no es así, porque decir que es así es decir que mal-herido es un cómico gratuito, es negar toda su crítica y lucidez. Otra cosa es que alguien, para no sentirse aludido, prefiera leerlo como simple comedia, mera broma, pero nunca la comedia es simple, nunca el sentido del humor es simple, la parodia es darse cuenta de.
Pues sí, que estoy de acuerdo con los que opinan que la crítica es todo lo mala que se ha podido permitir, siendo, como sois amigos. No ha querido comprometer su amistad literaria pero tampoco su palabra. Un juego un poco feo. Cuando he publicado algo y he leído una crítica tibia ya sé que que están poniendo a parir, sobre todo si es un conocido. Suscribo lo que dice y también lo de Olvido García Valdés o Chantal Maillard, por qué no Clara Janés o Francisca Aguirre, se me ocurre. Que hay que leer más, que los jóvenes os pesáis que habéis inventado cosas que llevan siglos publicadas. Que os aproveche.
Febrero de Julia Castillo, publicado hace un par de años, es fabuloso y ella tiene también más de 50. De todas formas, lo de mal-herido con las poetas jóvenes o menos jóvenes no deja de ser una coña introductoria. Decía Ángel Crespo que escribir poesía con 18 años es normal, poeta es el que lo sigue haciendo a los 40. Algo hay de verdad en eso y también muchísimos grandísimos poetas que no entran ahí, conque no sé a que viene este el comentario, cosas del aburrimiento. Anónimo del 7 de diciembre de 2010 16:51. Y por cierto, yo no lo creo. Te sigo leyendo. Acabo de pedir a amigos viajeros que me busquen algo de Dorothea Lasky. Que no todos los anónimos somos masocas.
...Woody, en ningún momento quise quitarle profundidad a Mal-Herido. Pocas cosas encuentro tan lúcidas e inteligentes como el humor corrosivo e irreverente. Obviamente no estaba hablando del tartazo en la cara. Yo, personalmente, con Mal-Herido me descojono...
Una crítica dura no tiene porqué prescindir del afecto y la fe en su capacidad creadora. (Una vez escribí:que la poesía siempre sea más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.) Aprécielas más que los halagos porque la ayudan a conocerse o a desconocerse, y además la liberan de la pop-vacua adulación mediática. Humildemente pienso que Luna ya es poeta y maga del instante, y si no se agota con tanto comentario violento, ni se obsesiona con el síndrome electrónico de la aceptación inmediata será una gran poeta.
Compré y leí los dos libros de Luna. Leo a Mal-herido porque casi siempre tiene razón. Incluso hay veces que se exalta por haber encontrado algo realmente bueno (la crítica a "Nada es crucial" de P. Gutiérrez; y no me extraña, yo quedé dando botes). Querido Miguel Ángel, no se trata esta vez de salvar a Juan Mal o a Luna. Cada uno de ellos hace lo que tiene que hacer.
Dice de Luna que "escribe bien". Y es cierto y es mucho. Dice también otras cosas, que Luna sabrá lo válidas o no que le son.
Todas las tonterías de muchos anónimos de que eso es que es viejo y quiere darle mordisquitos, son eso: tonterías de las buenas. Quizá la militancia en la juventud sea lo que provocará la primera gran crisis de Luna como escritora, porque la biología va en su contra.
No soy anónimo (a medias, porque firmo pero lleva a un simple nick), soy rematadamente tonto (esto está contrastado) y soy muy viejo (esto es lamentable).
...Genial tú (no sólo por enlazarlo), y genial él (como casi siempre, incluso pronunciando tu nombre)...
ResponderEliminar...kisses...
No admite comentarios. Bah. Te está devolviendo el favor de haberle invitado, aunque sea viejuno y lo disfrace de mala leche desnatada. Mantequilla rancia. Podéis besaros ahora.
ResponderEliminarPD: este comentario es más para él que para ti, pero seguro que aunque no lo publiques se lo harás llegar. Tú sigue, que lo haces de puta madre.
Yó, lo que creo es que quiere quitarrrte los tatuajes a mordisquitos, como buen crítico que es. Y después, si le dejas, fotografiarlos para subirlos en letra cursiva a su blog. Pero tú, vestida, eso sÎ.
ResponderEliminarse te olvidó su libro en el anterior post y...
ResponderEliminar¿Qué favor? Creo que ya sabemos cuidarnos solitos.
ResponderEliminarPues yo lo que leo en la reseña es una crítica negativa de la obra, aunque se note que la autora le cae bien...
ResponderEliminarNo te mereces esta mierda, por eso cojo este avión dirección la cara de la luna que no ha visto el sol. Porque la luz me recuerda a ti. Para curarme en salud prefiero partir..
ResponderEliminarHacia los campos de amapolas negras donde no existe el pasado y el tiempo está siempre de tu lado. El único enemigo es el frío en el alma. Pero tengo un recuerdo guardado y me servirá de abrigo.
Podrán lucir otras estrellas en el cielo y ninguna guiará mis pasos, porque se que se apagaran antes de que falte poco para llegar. Despegar sin combustible, despegar este órgano inservible..
De este tejido muerto que ya no necesita sangre. Le pregunto: ¿Por qué sigues latiendo imbécil?
Hay lugares que nunca debieron ser descubiertos y vidas que nunca debieron cruzarse
Disparo con la mirada, libro una guerra en silencio.
El agua en forma de lágrimas no apaga el incendio.
No importa lo que sucedió si ya no funciona.
Estar en todos lados o quitarse de en medio.
¿Por qué sigues teniendo fé después de tanto tiempo?
Mi alma es un arpón oxidado.
Los renglones torcíos de Dios
Si tienes miedo a los fantasmas compra un gato; que tengan una explicación los ruidos de tu casa. En la mía hay 3. Pues aún con el tiempo no se me pasa, y sigo viendo tu ropa tirá en mi habitación.
Y que importa la mierda que hay en mi cabeza si tú estás en ella como Eva Brown en la de Hitler. Me suicidaría contigo sólo porque hiciéramos algo juntos.
Mataría por tus microbios, quiero tus bacterias.
Formaré parte de tu historia aunque sea al final.
Guardaré en un tarro tu espina dorsal.
Para mi es igual que estés en una esquina o en una oficina o lo difícil que me lo quieras poner.
Tus recuerdos en un container guardo.
Estuve cuerdo, lo intuyo, en algún momento.
Para estas cosas siempre he sío un pardo.
Me dicen: “!Éntrale ya pringao, déjate de cuentos!”
Lo es, y bien hecha.
ResponderEliminar...y otra de arena, aunque sea mentira. Venga ya, que nos hacen más tontos de lo que somos. Y mira que lo somos bastante.
ResponderEliminar¿?
ResponderEliminarVaya, estás de suerte!;)
ResponderEliminarYo también te dedico unas palabras.
http://hoynubosidadvariable.blogspot.com/2010/12/leo-poemas.html
Porque la frescura de los más jóvenes es vital para refrescar a quienes dejan de serlo lentamente.
un saludico!
Me alegra saber que te ha gustado mi poema.
ResponderEliminarCensurar da una enorme satisfacción...Ya lo creo.
Yo no le estaría agradecida por esa crítica.
ResponderEliminarSalud.
POESIA DE SUPERVIVENCIA
ResponderEliminar¿Quieres saber cómo soy? Ponte el compact o ponte en pompa
poesía de supervivencia
hablo demasiado, me acuesto con cualquiera
pasao politoxi parezco el “posí”, rap porque sí
poesía de supervivencia
sujeta a la incidencia del tiempo y a los tampax en mi papelera, respiro y jodo la biosfera
distorsión; anestésico por compasión.
Necesito; alguien fácil de satisfacer
Necesito; alguien con paciencia
Tú y yo; no tenemos nada que hacer, pero sudaría contigo hasta necesitar una phatkap para el spray de desodorante
Si conoces la respuesta y no te gusta no preguntes
Los detalles son sal cuando la historia escuece
Sentimientos bonsái, los podo y crecen
Mi madre ya no hace otra cosa que rezar por mí,
lleva 25 años sin dormir sé que todo está en mi cabeza
necesito una limpieza; un vasito de ácido
casi todo lo que tenía se fue rápido
Estoy en el límite del bien y del mal
Soy cliente del bar de los que no se van a salvar
Mi paladar me pide una semana sin tomar
Yo pido a la suerte poder volver a verte
Antes de que el mar nos coma, por el calentamiento global
Si mi lengua asoma se van a sobar
Semanas son sólo días, días son sólo horas
Horas son sólo segundos entonces…
¿Por qué cojones yo no puedo esperar? Es mi destino
estrellas nacen para brillar
agujeros negros para tragar
ergo; parecerás un puto gusiluz cuando mi polla en tu coño empiece a entrar
Soy de los que prefieren cien pájaros volando
Es como si estuviera trabajando en una mina
Y me pagasen con billetes de lotería, se que tú no lo harías
Porque ni durmiendo sueñas..
Desde pequeño monto películas
Vuelo, limpio el polvo a mis castillos en el aire
Padre me decía; estás sólo en ese barco,
no pararás hasta dar con tu final
pero hoy mis apóstoles aprenden con fé como en ikastolas
speed con mistela, poder sin pistolas,
beben de mi boli; hasta la embolia
los duermo en camas de magnolia, S Cobi
el lobby, el Polanco del rap
¿Crees que la moncloa tiene más peligro que una central nuclear y niños en protestas contra el matrimonio gay te hacen pensar en cosas feas? Crea tu propia galaxia
amenaza su futuro,
si hace falta volveremos a levantar el muro
les doy el mismo tratamiento a los que siguen a un modelo de comportamiento que Pol Pot a un campamento vietnamita
Montañas de cadáveres, montañas de caras b
Escupo en la tumba de Fernando e Isabel
Somos los demenciales chicos acelerados
Tras leer esa reseña casi me gustaría retarle a que escriba de mí.
ResponderEliminarMal-Herido solo te ha lanzado piropos ácidos, pero piropos.
ResponderEliminarHalagos envueltos en papel de estraza.
Annabel: a mí me gusta mucho lo que hace Mal-herido y creo que ha seguido su línea y me he divertido mucho.
ResponderEliminarMaría: no entiendo a qué te refieres.
Y los demás: es curioso que yo tenga que defender una crítica mala sobre mí, pero me mola. mucho.
Pues claro que te mola, por eso la has colgao, tontina. Mejor no te podía dejar, y eso ya vale.
ResponderEliminarBueno, mole o no mole, parece recomendar que salgas del "papel" de fenómeno guay de jovencita de internet y mundillo editorial pra que busques por encima de todo una voz propia entre tanto ruido. Somos mucha gente en este pueblo. Suerte.
ResponderEliminarLos anónimos dicen: te deja en buen lugar.
ResponderEliminarLos no anónimos dicen: te pone a parir.
No sé. Yo apelaría al Término medio.
Estimada Luna,
ResponderEliminares que no huele nada bien. Aquí has colgado fotos suyas, has hablado de él y ahora hace una crítica en la que no dice casi nada de lo leído para no darte palos ni que se le vea el plumero. Esa es la impresión que queda, aunque también se podría confiar en la independiencia de Juan, pero incita a pensar mal.
Si tanto nos quisiéramos no hubiera escrito nada o me hubiese hecho la pelota. Creo.
ResponderEliminar"...al lector (incluso de esa nada llamada poesía) no le importa mucho tu rollo, sino la estética de tu rollo."
ResponderEliminar"Uno de los fenómenos más subnormales de la poesía es que las mujeres sólo la escriben mientras están buenas. No hay poetas (poetisas) de 50 años. A nadie le importa tres cojones el poema de la vieja; a lo mejor es que la vieja ya no escribe poemas, sino la cartelería del festival, el memo del evento, las invitaciones para alguna fiesta de la cultura. En cualquier caso, cualquier niña de 20 con tirabuzones se consigue el padrinato de (a su vez) los viejos de la poesía, dado que la poesía es esa miseria millonaria que gestionan cuatro señores aburridos, tan de aburridos que cuando les llega el perfume de la jovencita se caen del escaño y le dan algún premio, símil confuso de un besito.
Las poetisas (poetas) en lo suyo ahora meten mucho mete-mete, y es complicado encontrar un cincuentón al mando que no aplauda cuando lee: "me pongo a cuatro patas", "jódeme", "de estar buena estoy cansada" o "me gusta chupar pollas", extractos inventados que nadie en su sano juicio considera no-poesía cuando echa un ojo a la foto de la lirófora y a la edad en la que nos fue dada."
A mí todo esto me parece de todo menos halagador (por ejemplo cómplice en ese "subnormal" en negrita), pero sí que es verdad que tiene más tacto que cuando se mete con Chuck Palahniuk o con Houellebecq.
...Bueno, yo no creo ni que te ponga a parir ni que te deje en buen lugar: joder, es Mal-Herido, no pone a parir ni deja en buen lugar, simplemente tira a dar a todos y nosotros nos descojonamos...
ResponderEliminar...El hecho de que pronuncie tu nombre (sin ponerte a parir y sin dejarte en buen lugar, sino tirando a dar a todos, incluso a ti) y tú te lo tomes como lo has hecho dice mucho de ti (otros por menos han montado el pollo y han puesto a parir a Mal-Herido)...
...Un abrazo, mademoisselle...
Miguel Ángel Maya, lo que dice de Luna que no se lo tome a mal y quiera ver lo que no es... es que en el fondo es bastante ingenua.
ResponderEliminarPor cierto, que alguien le presente a Mal-herido a Olvido García Valdés o a Chantal Maillard, que son de las mejores poetas que hay y pasan de los 50.
"no pone a parir ni deja en buen lugar, simplemente tira a dar a todos y nosotros nos descojonamos" No, no es así, porque decir que es así es decir que mal-herido es un cómico gratuito, es negar toda su crítica y lucidez. Otra cosa es que alguien, para no sentirse aludido, prefiera leerlo como simple comedia, mera broma, pero nunca la comedia es simple, nunca el sentido del humor es simple, la parodia es darse cuenta de.
ResponderEliminarPues sí, que estoy de acuerdo con los que opinan que la crítica es todo lo mala que se ha podido permitir, siendo, como sois amigos. No ha querido comprometer su amistad literaria pero tampoco su palabra. Un juego un poco feo. Cuando he publicado algo y he leído una crítica tibia ya sé que que están poniendo a parir, sobre todo si es un conocido. Suscribo lo que dice y también lo de Olvido García Valdés o Chantal Maillard, por qué no Clara Janés o Francisca Aguirre, se me ocurre. Que hay que leer más, que los jóvenes os pesáis que habéis inventado cosas que llevan siglos publicadas. Que os aproveche.
ResponderEliminarFebrero de Julia Castillo, publicado hace un par de años, es fabuloso y ella tiene también más de 50. De todas formas, lo de mal-herido con las poetas jóvenes o menos jóvenes no deja de ser una coña introductoria. Decía Ángel Crespo que escribir poesía con 18 años es normal, poeta es el que lo sigue haciendo a los 40. Algo hay de verdad en eso y también muchísimos grandísimos poetas que no entran ahí, conque no sé a que viene este el comentario, cosas del aburrimiento.
ResponderEliminarAnónimo del 7 de diciembre de 2010 16:51.
Y por cierto, yo no lo creo.
Te sigo leyendo.
Acabo de pedir a amigos viajeros que me busquen algo de Dorothea Lasky. Que no todos los anónimos somos masocas.
...Woody, en ningún momento quise quitarle profundidad a Mal-Herido. Pocas cosas encuentro tan lúcidas e inteligentes como el humor corrosivo e irreverente. Obviamente no estaba hablando del tartazo en la cara. Yo, personalmente, con Mal-Herido me descojono...
ResponderEliminarUna crítica dura no tiene porqué prescindir del afecto y la fe en su capacidad creadora. (Una vez escribí:que la poesía siempre sea más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.) Aprécielas más que los halagos porque la ayudan a conocerse o a desconocerse, y además la liberan de la pop-vacua adulación mediática.
ResponderEliminarHumildemente pienso que Luna ya es poeta y maga del instante, y si no se agota con tanto comentario violento, ni se obsesiona con el síndrome electrónico de la aceptación inmediata será una gran poeta.
Afectuosamente,
Daniel.
Compré y leí los dos libros de Luna. Leo a Mal-herido porque casi siempre tiene razón. Incluso hay veces que se exalta por haber encontrado algo realmente bueno (la crítica a "Nada es crucial" de P. Gutiérrez; y no me extraña, yo quedé dando botes). Querido Miguel Ángel, no se trata esta vez de salvar a Juan Mal o a Luna. Cada uno de ellos hace lo que tiene que hacer.
ResponderEliminarDice de Luna que "escribe bien". Y es cierto y es mucho. Dice también otras cosas, que Luna sabrá lo válidas o no que le son.
Todas las tonterías de muchos anónimos de que eso es que es viejo y quiere darle mordisquitos, son eso: tonterías de las buenas. Quizá la militancia en la juventud sea lo que provocará la primera gran crisis de Luna como escritora, porque la biología va en su contra.
No soy anónimo (a medias, porque firmo pero lleva a un simple nick), soy rematadamente tonto (esto está contrastado) y soy muy viejo (esto es lamentable).
Y si tuviere razón, qué importa? Ni que la razón tuviese vela en el entierro de la poesía.
ResponderEliminarEntierro inacabado, por otra parte, sabiendo como sabemos lo dura que resulta de matar. Como toda mala hierba. Como todo zombie. We love her. Sabedlo.
Tu actitud en todo esto es tan elegante, Luna. Tan lírica. Tan bestial.