Lecciones de belleza.

Comisario: Sí, realmente es un caso perdido.

Sacerdote: (con el pájaro muerto en las manos)

¡Fíjense estoy seguro de que fue él!

Félix Francisco Casanova

Mi sueño es escribir un libro sobre pájaros. Sobre gatos que comen pájaros. Sobre personas que comen pájaros (como aquel pichoncito en sangre que papá y yo pedimos en el restaurante de Soria -después de visitar la tumba de Leonor-, pájaro pequeño estrangulado, y al primer mordisco mi garganta se llenó de su sangre aún cruda, aún viscosa, y entonces sentí la arcada pero por qué iba yo a vomitar, ¿por qué?, si sólo es un pájaro, un pajarito muerto que te cede sus alas, que te regala su sangre, mala, mala, carnívora mala, piensa en Bukowski, bluebird, piensa en Bukowski). Mi sueño es escribir el pájaro de chocolate. El pájaro garganta. El pájaro de vuestras vaginas. Zoofilia barata. Plumas que hacen cosquillas. Más sangre. Das asco. Depílate esas plumas. Córtate esa grasa con tijeras oxidadas. Moldea tus brazos. Lima tu piel. Das asco. Lame tu pájaro. Porque exhumar es hacer el amor. Porque volar es escribir de manera sincera. Porque mi sueño es morir en tus manos anchas. Como la cobarde que soy. En tus alas anchas.