Estoy enfermo.
Días enteros sin salir de casa.
La cabeza se me va.
Me relajo
con pornografía y tranquilizantes,
cigarrillos y café. Extrañas
mezclas.
Hoy he puesto la tele.
Una señora que quería volarle
la tapa de los sesos a alguien
y luego restregárselos por la cara.
La de ella.
Más muertos. Más cigarrillos,
tranquilizantes y café.
Enfermo. Es evidente.
Roger Wolfe
Qué envidia! Poeta y fotógrafa precoz, guapa e inteligente, y codeándote con grandes artistas.
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ResponderEliminarhoy hemos hablado de este poeta en clase, q casualidad, yo le vi en un programa de dragó. tiene un poema sobre fassbinder marica y lleno de mierda, algo así le dice. jijijj
ResponderEliminares éste:
ResponderEliminarhttp://www.rafamorata.com/doc6.html
Vladimir. No me parece que ese comentario haga justicia a uno de mis autores favoritos.
ResponderEliminarSi no fuera por sus libros yo ni leería ni escribiría.
Poesía hay mucha, de muchos estilos, y me parece feo tratar así a la de este poeta.
Lo siento.
La de sucias conciencias que ha sacudido Mr. Wolfe. Un lujo tenerlo por aquí.
ResponderEliminarMe lo has hecho conocer. ¡Gracias! ¡Muchas!
ResponderEliminarAdolescencia, esquizofrenia, tabaco-bastante-, alcohol-también bastante-,moda, tradución para olvidar, el revólver está cerca, es bueno para no recordar pronto, demasíado humano, me apunto a un verso, los demás me acuerdo de todos.
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